Silviana Riqueros Blog

La Celda

2011-04-26T10:07:00.000-07:00

Silviana Riqueros

LA CELDA

A mi Padre

I

Lo único que poseo son huesos y carne, mi tedio. El susto de sentirme viva, percibiendo, padeciendo, con mis sentidos el entorno, el pálpito de que hay algo allá afuera que no puedo controlar, que me seduce.
Es difícil hablarse por primera vez, es un silencio que no se evapora en el vacío, permanece esperando la retina, la pausa.
Después de tantos años, tú, que te miras en el reflejo de ese espejo repuesto tantas veces, mantendrás mis secretos en sus sentidos como siempre supiste hacerlo, pulsando cada inhalación, cada palabra invisible, cada monólogo extraviado en el paladar.
Caminaba hace días por el puente que une las viejas casas con el gran suburbio que rodea el río; me detuve y recordé esas tardes del año 64 en que la tristeza me oprimía hasta la desesperación; claro está, que en ese entonces no sabía por qué mi garganta ahogaba un grito. Con los años he podido reconocer que es la angustia de la soledad, el abandono del hombre que amé por primera vez: mi padre.
Nunca cuando se fue. Su ropa quedó en el mismo cajón, el puesto en la mesa lo esperó cada día, y los domingos, muy raras veces, me despedía con la sonrisa pendiendo de una lágrima que nunca, nunca emergió.
Cuando volvió, ya no lo esperaba. Su presencia, su olor de hombre viejo entorpecían el silencio de tantas horas. El ideal que mantuve intacto se multiplicó con una ira ancestral: huí.
Mi padre me engendró sin saberlo; depositó su semen en el útero de una mujer dormida desde siempre. Ella aún duerme. He querido despertarla, pero su letargo es el más poderoso, el más triste sueño del mundo.
Con el hijo sujeto a su matriz, acudió a la primera cita con aquel extraño que le surcó el cuerpo. Fue en un viejo y decadente edificio del Registro Civil. No hubo fotos ni flores, sólo dos mendigos, el sentimiento y la mentira, el precio final.
Todo eso traspasaba mi memoria, mientras el agua sucia corría sin detenerse debajo de mis pies. El universo giraba bajo mi cuerpo; yo era el centro de un caos infinito, como aquel día, en que nos tocamos los cuerpos y en mis dedos quedó ese hedor a sexo que aún permanece impregnado en ellos, como una fuga, una pequeña libertad.
Éramos pequeñas; sé que a ti no te gusta recordar esos días de pechos planos, de pubis calvos en que un hombre entraba por la ventana y salíamos corriendo, descendíamos del paraíso a las faldas de mi madre. Tenía un olor tan peculiar a ropa hervida en esas grandes ollas ahumadas. Tú le temías, no comprendía por qué. Todo cambió esa tarde de enero cuando nos masturbábamos de aburridas y ella nos llevó al baño, nos lavó con agua helada para apaciguar ese hermoso fuego que nos salía del cuerpo, que lo quería cubrir todo, el techo, el piso, hasta la cara de ella cuando nos dijo que eso no era bueno.
Hoy todo está distinto. Las horas son más largas; los silencios más remotos. La vida, es una palabra extensa que se diluye en cada tramo que voy sintiendo. Temo sustraerle el sentido que no tiene, la ardua tarea del deseo, el cansancio; esa resignación que aún no llega.
Destruir lo poco y nada que nos queda en la piel, los huesos, el afán.
Porción a porción voy desencadenando mis deseos, me voy abriendo, quedando frágil, mostrándome el dolor, la ironía de una persona que espera en medio de una gran indiferencia, en el desahogo de nuestro grito.
No le temo a las manos, las voces, sino a mi interior. Esa maldita costumbre de creerme poderosa, casi perfecta; esperando, pausadamente a la primera víctima. El atuendo perfecto, la mirada pincelada de comprensión, el movimiento atento, el gesto preciso.
Antonio, un tipo elegante, preparando su seminario, la sotana en vísperas, se enredó en mis argucias. Era su santidad. El misticismo recorriéndole las venas, esa biblia que leía una y otra vez, preparaban mi sistema de alto riesgo.
Seduje y seduje, su piel efervescía pero no de amor a dios, sino pululaba su deseo por mis labios que recorrieron su completa castidad.
Tú, me mirabas desde lejos, reprochándome. Cuando lo recibiste en la puerta semidestruido te dio lástima, y prometiste no dejarme escapar otra vez. Y ahora aquí estamos los dos, mirándonos en el reflejo, tratando de perdonar; y tú, silenciosa como siempre, recibiendo mi cínico pudor.

II

Ayer me extravié por esas callejuelas de la infancia. La plaza, la estatua de cemento que aún pernocta entre los árboles, las ventanas semiabiertas, y pensé que hablarme no tenía sentido, pero es mi rostro, nuestro autorretrato lo que evito.
A tu madre siempre la recuerdo, seguramente te parecerás a ella después de tantos años. Quizás tienes ese mismo tono ingenuo, o haces el amor con el mismo movimiento leve de caderas.
Ese día experimentamos tras la ventana lo que muchos callan, ese ardor al ver la gran madre enredada entre las sábanas. Un enorme bulto que se retorcía en la cama. Nos reíamos de las voces que emergían ahogadas de tanto.
Tú me decías que era un príncipe peleando con un gran dragón de lengua roja. Lo imaginábamos con un ojo profundo y obscuro que despedía fuego. Ese día supimos que los dragones no existían, que eran sólo dos personas inmóviles, medias muertas, con los ojos fijos en el techo, rememorando quizás que nostalgias.
Sé que te pareces mucho a ella, tu mirada es vidriosa y arrepentida.
Siempre he tenido la duda si estábamos en vías de seguir nuestro curso natural y no forzar los gestos para demostrar que éramos dos seres de los buenos, inéditos, audaces y vírgenes: esa obtusa tradición.
La virginidad era lo más importante. Esa manchita de sangre estremecería aún más el amor de él. La bicicleta era el terror de las abuelas. No pegarse en los genitales. No podía ser un falo de metal descolorido, quien tuviera el honor de seducirnos la primera vez. Pero, la sensualidad puede más que todo. Es lo extraño del deseo que surge desde el fondo de nuestra existencia.
Quisiera entrar en el lado obscuro, en lo que siempre ocultaste, como cuando te orinabas en la cama y dejabas los restos de tu debilidad humanoide en el fondo del closet.
Es el pasado que da sentido al presente. El pasado es lo único que existe. Me veo como quiero verme, la número diez, de una larga fila de mujeres púberes, atemorizadas frente al gran altar. Los velos rozando unos con otros, las piernas. El sacerdote esperando mi primer pecado: mentir. Como decirle que yo era buena. Nada de qué arrepentirme. Cuando salí de la iglesia era el peso de la falsa costumbre, el dogma heredado que incomodaba mi felicidad. Parecía una novia; los rizos, los guantes blancos.
Yo amaba a Pablo desde pequeña, era tan hermoso; me detuve frente a su casa para que me raptara, elevara mi falda blanca sobre sus piernas como lo imaginé tantas veces. Al mes siguiente nos besamos. Después no quise verlo más: huí. No sabía que estaba huyendo de mi misma. Nunca lo supe, culpaba al otro, a la figura insignificante que me servía de referente para amarme aún más.
Siempre me he sentido el centro del mundo. Todo elemento debía girar entorno a la desposeída. Llenar esos vacíos, actualizar la realidad, sobrevivir como la magnánima reina de ases, controlando el juego, la seducción.
Mi madre nunca tuvo conciencia de sí misma. Aún no la tiene; sale por ahí derramando amargura, regalándola, cediendo su lugar a todas las mujeres que, como ella, jamás se asumieron; hembras reprimidas, perversas, perras en celo, retozando en el pozo obscuro y profundo, que les brinda la humedad necesaria.
¿Recuerdas esa noche de sana diversión en que nos fuimos por las calles tocando timbres, escondiéndonos de las figuras somnolientas que aparecían tras los umbrales, y nosotras reímos hasta que llegamos a casa?
En la entrada había una “figura somnolienta” que apretó mis brazos, abrió mis piernas para oler el semen de algún supuesto galán. Esa era mi madre; en su mente estaba la imagen reprimida, en la imaginación de mi pobre madre no estaban los timbres, sino mil penes eyaculando sobre mi sexo, apretado, escondido entre mis manos que finalmente cedieron al control.
Los días posteriores nació en mi la venganza; y como por azar o, porque ya era tiempo, entregué mi inútil virginidad.
Era un hombre grande, un semipadre para mis diecisiete años. Me entregó toda su nostalgia. Parecía un sátiro seduciendo a la damisela ingenua, asustada de sentir ese trozo ajeno a su piel; un bulto entre medio de sus piernas, y yo estaba ahí, abierta para la noche, sintiendo el vaho de las bestias dormidas, jadeantes, a ratos incestuosas.

Ismael, sé que el arrepentimiento no existe, tampoco la lealtad. Es tan difícil mantener oculta la fantasía, desposeerse de lo único que realmente es nuestro: el amor a nosotros mismos.
Tú me diste el dolor, la nostalgia de tu ingenuidad, las avenencias que no son fortuitas, pero demasiado tardías. Buscabas la juventud; sigues quizás deseando como antes, pero tu rostro ya no es. Imagino tu cuerpo fláccido, masturbándote como un adolescente, tocando tu carne con las manos casi en reposo.

Nunca pensé en la vejez. He aprendido a tolerar, soportar mi tedio frente al espejo. Tantos años mirándome la cara y aún no estoy cansada.
¡Cuánto te comprendo ahora Ismael! No supe descifrar el significado oculto que me deparaba la vida.
Hoy, a veces, ayer, recorro las calles atorada por los remordimientos, la tristeza de la juventud, la solitaria vejez, la leve posibilidad de renacer.

Los hombres deberíamos ser, como esas grandes bestias que abandonan sus mutilados miembros sobre los huesos de sus antepasados. En ese lugar quisiera se encontraran nuestras médulas.
Te prometo que así será; te voy a entregar lo que he perdido, lo verdaderamente mío, mi mentira: mi verdad.

III

El silencio pasa veloz, sólo interrumpido por las pisadas de un gato, un aullido, el lamento de la noche que se esboza en las sombras desvirtuadas por la tenue luz de un farol.
Lenta, derrumbo esta pausa que inunda la obscuridad.
Todo sucede como si nada, mirando el espejo que ya no refleja la sonrisa, o el espasmo.
Siento el peso de mi introvertida humanidad, miserable, tan difícilmente humana, seducida por la ira, el orgullo.
Es la puerta, su sonido que altera aún más mi inquietud, es un sonido lerdo como mi voz que se pierde en las paredes deshojadas como árboles milenarios; viejas caras, viejos hombres parados en el rincón esperando la partida; y mi abuela aún esparce su perfume por las baldosas ennegrecidas, pisadas por tantos, ahora por mis pies.
Detengo mi vista sobre tus ojos que me contemplan desde el ayer, desde el rincón donde siempre nos escondíamos para observar; desafiar el poder de lo inalcanzable; cuerpos grandes, desnudos, piernas tensas soportando los besos, el olor de la orina retenida.
Ahora comprendo por qué nunca lo conocí, y conociéndolo sin saber, no lo sentí. El quiso brindarle el placer de abrirse, de ser el primero. Percibió la justicia, la ética animaloide para hacerlo. Ella tenía quince años, su padre fue su primer hombre. Todo el don de la tribu en su poder, mientras las hembras recelosas danzaban alrededor.
El mito y la verdad, la magia y el conocimiento se fundieron en ella.

Era el símbolo de la tribu, el celo ancestral: Madre.

Poseerla era su dogma, tener su creatura entre la lengua era la razón; amarse un poco más en el otro, ver su mirada en la de ella.
Esa noche, la primera, dividió mi destino; y aquí me hallo recordando, tratando de reprobar mi invalidez, la condena del odio, de mi sangre maldita que me transforma, me convierte en un ser ultrajado desde antes de nacer, asintiendo sin saber, mi casta pervertida.
Nunca una palabra, una lágrima reiterando la verdad. Mi abuelo, el padre de mi madre, su primer hombre.
En mi madre se cerró el ciclo, se rompió el secreto nostálgico de los tres años.
Así Padre: se anudó en mi gruta el deseo de que tú me tomaras y me hicieras tuya. Aún te busco, te espero en todos los hombres que no son más que tu reflejo.

Crecí sin ética, moral. Irrumpió en mí la rebeldía del incesto, los ojos que eran los mismos del pasado.
El origen me absorbió complaciente. La espera, la incauta y amarga espera. El hijo en el vientre esperando redimir el cuerpo.
Me entristecía cada vez más, olvidaba el perdón, el mito, lo inexplicable, y me vengaba en ella, en ti, en ellos.
Los dioses tienen la razón; desde su eternidad emancipan los tratados, las mentiras, los usos de los hombres. Ellos se han despojado de sus aberraciones, las han lanzado sobre nosotros. Zeus ama y seduce a su hija; mortal condenada, mortal castrada por el don de la clarividencia.
Si el amor mueve a los hombres, a mí, me estremece el odio.
Ese ha sido mi destino, redimir a mi madre, a mí misma, a la sangre que corrompe, a todos mis ancestros que me reflejan sus tristes caras desde el espejo.
Los perros ladran aún. Sus roncas voces son lo único real; mantenida por ellos no me esfumo en la penumbra, por eso los justifico, por esos perros que existen, no me fundo en el reflejo, no oprimo la mano contra ese rostro, la pesada lengua, los incontables años de quieta espera.

IV

Te sientes amada y eso te importa. Entregar una mejilla, un dedo. Eres así, imperfecta, condenada.
Dios es hombre, su hijo es hombre, son todos los hombres del mundo; y ahí te quedas, perpetua.
Los espasmos son sólo síntomas de tu asfixia. Qué importa el lenguaje, los perros, tu burda mueca, si tú estás ahí, en medio del caos.

El caos es tu salvación. Así lo aprendiste desde pequeña cuando mezclabas tu fantasía y te quedabas horas en el balcón pensando quizás qué, soportando tu reducido sentido de percibir el entorno.
Los desperdicios de tu madre, las medias claras, brillantes, ésas que se usan con portaligas, te daban la respuesta. Horas sentada frente al sol, fundida en el encantamiento de tus piernas flectadas.
Te contemplas abúlica en ese espejo suponiendo destrucciones.
Tú siempre lo supiste.
La infamia era tu condena.
Recuerda cuando perdida deambulabas por las calles de ese barrio húmedo, el estadio atestado de intrusos y tú limpiabas los autos para tener 100 escudos, y te ibas a la feria a comprar anillos, o cuando ponías esos discos romanticotes que te hacían imaginar una libertad, un sueño, mientras la viejita de la pieza contigua gemía inalcanzable, o esa caja de fósforos que un día encontraste llena de poses; un Kamasutra de barrio tirado como por azar en el patio que te sirvió de refugio, hablando con los postes del parrón, mimando caballeros altos, flacos, secretos hombres que suplían tu soledad, enajenaban tus oídos de las espumosas babas de esa vieja que no moría nunca; mamá te esperaba con los brazos extendidos para reanimar tu culpa, y así pasaste estaciones soportando.
Debes estar quieta, sin presentimientos, ser un paso, una silueta desmembrada, lejana en el ciclo, no queriendo ser la otra, la misma cándida expulsada.
Es el impulso que te hace delirar. Tú posees la ley, yo, el desamparo, la quietud de saber que nunca emergeré desde el reflejo.
¡No más bocas cerradas!, eres tú la que debes entregar el secreto, romper el mito, reducir la magia al conocimiento. Mis ojos seguirán atentos sobre ti aunque la función haya terminado; las marionetas a veces reposan en silencio, la turbia sensación del deseo.
Te miro desde acá, incondicional amiga de homosexuales que te buscan, que alimentas en ellos tu extraña utopía. Es que ellos no te desean, es que no son hombres o mujeres, como ese día que te acostaste al lado de tu madre y la tocaste entera y la deseaste. No podías enamorarte más de ella porque era mujer, además tu madre; pero cuantas veces quisiste tocarla, hacerle el amor para que su vacío se llenara con las enzimas de tu sucia boca, y cómo te excitabas al sentir sus muslos, sus pechos; esa sed insaciable que tu padre jamás absorbió.
Tú creíste que podrías, y ella por ingenuidad, dejó que tus manos recorrieran su cuerpo, y te amó. Querías confortarla, sabías que anhelaba, pero no tus manos, tus sucios besos.
Ahí estás hablándome de ensueño absurdo, un gato inaparente, un aroma que ya no existe. Tu huida, tu eterna huida, tu insoportable y pasmosa demencia de creerte esa imagen, esas pupilas que lo arrastran todo hasta el límite, hasta convertirte en lo que eres, yo misma, tu madre, tu hija, hembra sedienta creyéndote la película de ser la protagonista amada; mentirosa.
Yo existo porque tu existes, mirándote en ese espejo repuesto tantas veces, contemplando esas baldosas ennegrecidas que esperan tu partida.

V

Anoche tuve un sueño; dos naipes invertidos, dos hombres mutilados. Hermafroditas en busca de sus caras.
La clarividente estiraba sus largas manos sobre las mías, tibias, deseando llenar ese leve espacio dejado por los dedos. Su pelo descendía como tul sobre los hombros. Yo la miraba, contemplaba su cuerpo, su boca. Ella sonreía, articulaba movimientos que me hicieron temer. Sentí que la deseaba, mi flujo delató la sequedad de mis paredes, áridas, constreñidas por el susto de sentirme viva.
Mis dedos húmedos como sus manos, buscaron.
Los símbolos devinieron unos tras otros en mi mente inconclusa; dedos, falos, bocas cerradas, labios vírgenes, fotos rescatadas desde mi niñez.
Recordé el deseo por mi madre. Ahora no era igual; sólo una clarividente que engendraba fantasías, regalaba ilusiones; no un cuerpo expelido por el útero apretado.
Mi madre hasta hoy está arrepentida de su triste elongación.
No volveré a mis orígenes.
He buscado una respuesta, pero las fuerzas rebeldes confunden mi ruta; me extravío en la maldición, en sentir a este hombre que existe a mi lado.
Hoy no duermo.
Es un cuerpo de marfil, adusto, semiagónico que devuelve a grandes pausas el aire. Ambos respiramos el mismo aire pesado que me oprime.
Su calor bordeando mis piernas, su languidez por la mañana, su acostumbrada erección.
Un día nos amamos. Jamás me sedujo.
Era un gran hombre de cera que estaba sobre mí, jadeando, exprimiéndose, mientras yo, con la mirada fija en el rincón escapaba del ultraje.
Siempre he sido ultrajada; mi cuerpo mero instrumento, está aquí, ahora, en el ayer, acortando distancias, preparando la fuga.
Es un cuerpo vulnerable el mío, débil, lleno de sudores y líquidos ácidos como el hombre que duerme a mi lado.
Me pregunto por qué no dejo a los muertos donde deben estar y exhalo, sin pudor, en algún parque pisando hojas, escondiéndome entre los arbustos, mirándolos como se besan, cómo extienden sus piernas y sus brazos; esa mujer que cubre su rostro con un velo, mientras él, le promete que siempre la amará en la destrucción después de cada ultraje, y subo mis faldas, toco mi sexo, y siento ese pequeño placer sobre mi vulva, imaginando que soy los dos.
La cara de ella aparece en el rincón de la pieza, en mi gruta, en el instante que mis manos se entregan a mi feo cuerpo anudado sobre sí mismo.
El sueña. En mi necesidad de control lo abrazo para ser una vez más ultrajada.
Ambas sabemos el fin, me das la señal, bebo agua tibia, me miro al espejo, deambulo por los pasillos. Apenas amanece, esperando que la pesadilla termine.
Tomar un secreto y contármelo a mí misma, los míos, absurdos dones que nos legaron.
Cansada de mi virginidad fui ultrajada en un baño.
Nada pertenece a nada. El cielo protege a los inocentes. Mis exigencias de perfección me impiden ver la hostilidad que derrumba, mientras sigo, ahora, de pie, mirando fijo por la ventana, y recuerdo el día, la mantequilla, el gesto mecánico, los temibles fantasmas que merodean mi espacio.
Lo odio. No quiero sus palabras tensas al oído, no quiero ese hilo de saliva que une nuestras bocas después.
Ella me sigue mirando con los naipes en la mano, y desde el ensueño, me muestra la hoz. Seré castrada, bendita, asexuada. Podré nacer de nuevo, intentar la resurrección.
Ella redimirá a mi padre, ídolo universal sobre el estante pulcramente ordenado.
Ella con su rutina diaria me devolverá el cuerpo flectado y poseeré a mi madre sin la culpa del incesto.
La figura de marfil, plácido su cuerpo sobre la cama revuelta. El no sabe. Nunca lo sabrá. Es mi ansiedad que debo controlar, el pudor de percibir que existe otra lógica, otras vías, refugios, inexorables condenas.

VI

Es la hora – dije -, dudé por un momento y luego me levanté lentamente. En vez de caminar hacia la puerta, retrocedí. Me sentí incómoda, sonreí, recordé el sueño, la pesadilla, mi rostro.
Supuse disciplinas bien conocidas en que lo real se invoca sistemáticamente. No resultó.
La niña actúa, recorre sin detenerse en las calles; secretos rostros y ventanas, mujeres sudorosas lavándose las manos, niños sentados en las aceras, esperando.
Entré oculta al centro que contenía el desahogo, la furia, el deseo apiñado sobre las bocas; homosexuales, lesbianas. Hombres y mujeres que también buscaban, gastados, tristes de tanto reprobar la realidad, imaginando que son otros, niños dejados en orfanatos, mesas de quirófanos, largas, frías mesas preparadas para los restos que antes lucían invencibles, con la mirada alta y envanecida y, de pronto, está ahí el cuerpo tirado en su miseria, en su fragilidad.
Inversamente la sensación se fue apoderando. Sentí lejanas las horas, su rostro se esfumó con la rapidez de mi huida. La niña libre, se dejaba llevar por el instante; la reinclusión surtía efecto, sometida a un régimen que no se detienen las palabras, los sellos, los perdones.
Entre el humo y las voces, recordé ese día en que la sangre irrumpió por mis piernas a grandes borbotones, húmedos trozos que caían coagulados. Pesadas gotas sobre el hule puesto con esmero, mientras las santas salvadoras recogían mis vómitos verdes, mis quejidos que se esparcían por las paredes blancas, mis pupilas perdidas en sus verdes delantales, y mi grandeza reducida a un semblante pálido, oliendo a sangre seca, parida esa noche desde mi obscuridad; mientras tú desde lejos, reprochabas mi vientre que estuvo preparado para contener ese hijo que ahora era un líquido viscoso, expelido desde mi útero como un torrente, y yo, recordaba mis manos acariciando su sexo caído después de la bendita destrucción. Quería poseerlo, sentir su líquido fluyendo dentro de mis paredes, subiendo el sabor ácido dentro de mi boca, y cómo él se estremecía galopando entre mis nalgas, en ese sudor que resbalaba por su frente, caía sobre mi espalda, entre mis pechos.
Quién era él, nunca lo supe. Un torso desnudo en aquella habitación, que es un vago presentimiento; un extraño placer que me hace apretar los labios hasta convertirlos en un nudo seco, excitado, repelido por el recuerdo de mi propia miseria.
Los homosexuales se miran lacónicos, aburridos de sí mismos, esperando encontrar el cuerpo de otro; dedos rígidos, ojos reflejando el miembro con pesadas cargas, con el pudor de lo intocable, deseándose, mirando de soslayo el joven modelo recortado minuciosamente.
Ellos buscan rostros sin nombre, dulces tragos de un licor amarillo, espeso, tibio.
Siempre he querido saber qué transformación sufre la realidad con el pene erecto, que transformación convertirá los objetos en deseables formas.
Entre ellos estaba yo, respirando el moho, buscando un rostro con amor.
En la representación de mi propia existencia, me encontré contemplando una figura de loza de finas piernas contorneadas, de las que no se abren. Estaba frente a ella con el simple gesto que me condenaba.
Era uno de ellos.
Entre las sillas vacías las mujeres se estremecían unas con otras, unían sus pechos, sus lenguas, y eso me excitaba. Mujeres solas en medio del bullicio, muertas figuras resentidas, clarividentes de largas manos.
Yo miraba, siempre observando, identificaba ciertas partes de sus cuerpos. Poseía mi nostalgia, mi amor profano, sin límites, buscando amar el relejo en un vidrio opaco.
Nunca he podido reconciliarme. Es mi tedio, son los días que pasan lentos y pesados, es esta difícil etapa de resurrección que trata de alcanzar el equilibrio efímero que a ratos me conforta.
Trato de renovar la imagen aprehendida con una identidad falsa que se me escapa, que fluye con el cansancio de soportarme, tus confesiones día a día.
Maldito hombre, te siento a mi lado, apareces entre sombras transformando mi silencio; tú el reproductor, que me destruyes con tus falsos valores asumidos desde mi culpa, desde mi insólita amnesia.
Condeno el supremo placer de la perversidad, y gusto tus dulces, agrios besos, ensimismada en este bar anhelando no regresar, mientras la clarividente me toca los espacios, produciendo un efecto sutil, un vano control de mi cuerpo.
Mi pensamiento se detiene por breves instantes. Siento el dolor; un foco de luz encandila mis pupilas y me olvido quién soy.
VII

La música grata a mi oído se esparce por los muebles, que ya viejos, reflejan la decadencia del imperio.
Nada importa, el retrato sobre la pared es sólo un pretexto para el recuerdo. Siempre hay algo que recordar; una miseria, la sonrisa, o quizás una época. La vida no tiene rumbo sin los rostros que penden ahora del muro gastado, deshecho como una vértebra en medio del desierto.
Mi madre nunca quiso hablar; adiviné en sus ojos, en cada uno de sus movimientos las emociones dolorosas que se reflejaban en el entumecimiento de su cuerpo. Nunca un hombre, fantasmas, muñecos de cera apiñados en el fondo de la galería.
La rutina, la eterna y diaria rutina: el padre ausente.
Supongo que ella pensaba en la lealtad, mientras él, lejano miraba desde la pared. Tan rígido su rostro al lado del retrato de mi abuela. Mi abuela, la santa ramera, ídolo totémico adorado después de muerta.
Los hombres entraban disimulando el deseo, mientras lacios que se erectarían entre la furia de las miradas y el deseo de los cuerpos.
Los rediles ordenados, perfumados, impregnados con un olor a semen añejo y seco.
Mi madre debajo del camastro de bronce olía la humedad que desbordaba de las bocas y los órganos excitados. Ella no sabía, hasta ahora no sabe, y yo, desde ayer, percibo en su mirada el sonido del bronce, de la puerta entreabierta como por casualidad.
Los pies blancos, sucios, reproducían el rostro de los extraños que peinaban sus dóciles cabelleras enfrente del espejo, sobre las baldosas ennegrecidas.
Mi abuela, la gran madre clarividente, se rodeaba de humanas formas, hombres, hijas frustradas. Necesitaba amparar esos seres melancólicos, fríos como sus manos que recibían con tanto candor al nuevo invitado.
Cuando camino por la calle dándome cuenta del movimiento de mi cuerpo, de mis pies sobre el camino, la gente pasando, sus posturas, siento que un mundo extraño me rodea y recurro al pasado, a las fotos, los vestidos de mi abuela, las manos de mi madre, sus grandes senos y, me pregunto cómo esos montículos, los míos, una vez amamantaron.
Siento que voy apretando mis labios hasta que mi boca sangra y me contemplan desde lejos, murmurando.
La madre de mi madre; yo, he pasado en los lechos tarareando viejas canciones de amor.
- Son el pasado – digo; mi cuerpo no sabe nada de palabrerías, historias, refugios. No tiene aspiraciones filosóficas, y como por no sé qué, toco mi sexo empujando mi mano hacia el vacío y descubro cuán fácil es para mí pensar que no estoy haciendo nada, cuando estoy haciendo de mi mano el amor de la desesperanza, la cínica alegría de sentir en mis dedos el flujo expelido, el calor reciclado en mi sangre.
Es la vida que arremete furiosa en mi carne y me siento joven, muy joven, y salgo a la calle con el rostro erguido como si hubiese sido amada, y no quiero tocar ni ser tocada; mis labios permanecen cálidos, sin palabras o pensamientos que deformen la máscara que tanto me ha costado construir.
Nadie sabe, sólo tú y yo, la clarividente, mi abuela; yo, desde el pasado.
Sé que él me espera, y llegaré cansada como siempre, hablando de los peligros; y tú le servirás el té que hace horas debería haber sido servido, y le dices dulces palabras de amor, mientras yo me voy desgranando en pedazos, tirada sobre la cama esperando ya no importa qué.
Es la costumbre, el tedio aprendido, la crema reductora sobre la mesita del dormitorio.
- Tengo miedo, estoy culpando a mi madre. No me gusta este entumecimiento -. Me someto a lo que es, y allí quedan mis sensaciones, hasta que él reposa en mi pecho.
Estamos controlando nuestros cuerpos para que no nos encontremos con el asombro de que somos dos reptiles en medio de una cama, en medio del tiempo que se detiene cada vez que siento su calor sudoroso cerca de mis nalgas.
Hubo un tiempo en que estaba dispuesta como cadáver a ser transportada en la urna del silencio; pero mi rebeldía puede más, y tomo el frasco salvador para seguir avanzando con ese hombre apegado a mi piel, que no es más que un cuerpo extraño reposando a mi lado con la felicidad de una bestia dormida.
- No necesitas darme un informe – dice él, mientras me desvisto y contemplo mi cuerpo frente al espejo.
- La mayor parte de mi pensamiento es basura – respondo, y él con la conformidad de los muertos observa lo que sucede a través del espejo sin preguntar, sin mirarme a los ojos porque teme al dolor, los saltos del abdomen, las preguntas sin respuestas.
La sensación es someterse a lo que es. Yo deambulo por la noche buscando ser la otra. Aburrida de mi propio ultraje me pierdo entre las sábanas para desaparecer.
Es mi padre, me pregunto a veces, y sostengo un diálogo mudo, eterno, vengándome de él en cada figura que no me parece.
- Mantén el contacto – me repito hasta cerrar los ojos y decaer lentamente en la nostalgia de lo que no fue; y con la ilusión de una memoria muerta descanso sobre mis anhelos que no son más que nada, una catedral, en medio de una urbe olvidada.

VIII

Su silueta se descompone en mis pupilas. Es la nada o la figura pálida que se presenta ante mis ojos.
Mi padre era así, lejano ausente. Llevaba su revólver en el costado. Cuando nos visitaba el arma reluciente era dejada sobre la licorera como un mero instrumento, un adorno más.
Los silenciosos almuerzos dominicales en que toda la formalidad irrumpía en ese pequeño universo, el patio, sus postes, la tierra seca, mis pies descalzos sobre la loza fría, me asustaba.
Un golpe, luego otro, el grito de mi madre, la puerta cerrada. Mi padre se había ido. Ya no quedaba rastro de su voz, o el sagrado objeto que tenía su lugar sobre la licorera. Así lo aprendí a amar.
Nunca quise ser pequeña. Lo sabía todo. Andar por las calles, libre, entrar en las iglesias, oler las flores en el altar, acercarme a su santidad, sentir los pasos en la oscuridad del templo.
Cuantas veces no supuse a través del cristal, fantasías, piedras, tacos. La imaginación me llevó a lejanos paisajes que un día existirían.
Mi primera menstruación, símbolo de libertad, la niñez lejana, y la condena de la maternidad.
Una tarde sentada en el balcón, mis piernas abiertas, colgando; mi cara entre los barrotes metálicos, contemplaba atenta el alboroto de la casa de enfrente. Sabía que algo extraño ocurría.
Era la muerte.
El gran padre de familia yacía con su panza abultada sobre la cama revuelta. Miré cada uno de los rostros que entraban murmurando con la esperanza en los gestos; luego la salida, los mismos rostros descompuestos, atiborrados de dolor. Eso me complacía. El féretro sacado apenas por la puerta angosta. El olor, las coronas, la cara del muerto, el vidrio empañado, la viuda tan gorda y seca como él, lloraba.
Me gustó la muerte, aprendí a amarla como a mi padre. Era algo inusual, quebraba la rutina de mis tardes sobre el balcón.
Al mes siguiente el padre de mi mejor amiga ingería insecticida en el baño, se retorcía como un gusano sobre el piso, despedía espuma por la boca como perro. Estar vivo, esa era su tabia. Seducir las horas de agonía hasta no soportar el latido de su corazón.
Supe que el hombre podía alterar el curso de la divinidad. Sus designios no son eternos, inmodificables.
Cuando murió mi abuela no me dí cuenta. Mi madre se ausentó por tres dias; llegó vestida de negro. Imaginé a mi abuela en el cajón. Recordé ese olor a orina fuerte que emanaba desde su vejiga. Tantos hombres, pensé.
Sus hijas aún la veneran. Todos los años le ponen flores a la muerta que reposa junto a los huesos de sus amantes, los padres de mis tías, mis abuelos.

¿ Cuál es mi origen, madre ?

Mi abuela surtía un efecto mágico sobre las personas, tomaba la baraja lentamente, leía una y otra vez las cartas. Con la mano entre su sexo hablaba de lejanas pesadillas, futuras glorias, amor.

¿ Amor ?

Mi madre la odiaba como yo la odio a ella. Por eso lloró tanto el día de su muerte. Se aferró a su cuerpo pidiendo perdón. Su rencor clamaba olvido, pero ya todo estaba olvidado.
Tú no sabes nada de esto, te suprime pensarlo, atisbar el recuerdo en tu memoria, pero la historia se repite, yo me vengo de mi padre en ellos, tú te vengas de tu madre en mí.
Sigo mirando, ahora hablando, como si nada; la figura pálida frunce el ceño y anota. Signos de exclamación, interrogación, símbolos y palabras que no dicen nada. La verdad ya está dicha.
Pongo mi mano sobre el espejo para cubrir mi cara absurda que me mira invertida, llorosa, y todas las palabras que han aparecido se esfuman en mi cabeza. ¿Cuántas palabras han recorrido mi cabeza?; no sé.
Frente al espejo soy un ser transitorio, irreal; en mis ojos está la madre de mi madre, sus hijos.
Cada momento se transforma en un infierno. Mi conciencia, mi imagen latiendo ahí, derrumbando la vida, y con ira, rompo el espejo; de mis manos brota sangre. (Hasta las diosas sangran. La reina rompió su reflejo. Es ella ahora, y la realidad).
De vuelta en el tiempo, siento una mano sobre mi hombro. Es una mano tan familiar, tan desconocida. Es él, una vez más.
- No amo – le digo, y me mira los pies sin alzar la vista.
- Es cierto – replica.
- Me siento incomoda frente a mis ojos -; lo observo desde cerca, cuidadosamente, en el despliegue de sus manos percibo lo que viene y cierro mis párpados. Es la continuidad de la fatalidad y la mentira.
- Ven hagamos el amor -. Eso necesitas, ser penetrada, violada. Libera con gritos el placer, la angustia, la sed que te oprime.

IX

Mi hijo, tu hijo, abre sus reducidos brazos en busca de la santa madre lacerada por las astillas del espejo.
Siento dentro de mi cuerpo un dolor ancestral. Me voy deformando lentamente. Ya no contemplo mi cuerpo. No estoy preparada.
¡Madre! ¡Madre!, me dice, hoy es tu aniversario. Lo miro, preparo la mesa, cenamos juntos.
Me siento comprometida al mundo. Cavar un hoyo, oler la humedad de las raíces, desaparecer.
El circuito es breve, puedo suponer que soy la otra. La buena dulce madre arrepentida que todo lo comprende, pero mantengo secretamente mi cabeza desconectada del mundo, mientras su mano pequeña busca calor, respuestas.
Pienso luego, esto entorpece, el mantel sobre la mesa, las sábanas almidonadas, el burdo encaje del vestido maternal.
Y te cedí el paso. Me hiciste crear la gran mentira. Noches de ultraje, más hijos, vientres deformes.
Los vi crecer, desde el ayer rompí, el ciclo, seduje a la bestia que siempre estuvo atenta para beber la sangre de los otros. Antropófaga.
Mi cuerpo vacío retorna al mito, la nave que lo llevará. Desembarcaré en tierras desconocidas que no prometen nada.
¿Qué sentido tiene vivir en el pasado? Debo perderme, percibir abierta el mundo que me succiona los miembros, me alza como un remolino hacia la nostalgia del amor, lo que pudo ser. Una casa cerrada, un día. Silencio.
El daguerrotipo señala el paso del tiempo en mi rostro. La crucifixión, la lealtad, el ansia de creer, de buscar quizás en una figura de yeso tan triste como yo, una respuesta, como ellos, que tiran sus ropas al suelo, posan sus cuerpos sobre la losa, se arrastran con los pies helados, pidiendo. Quisiera ser uno de ellos. Beber agua bendita, como un ovillo retorcer mi cuerpo dentro de la fuente que todo lo purifica.
Temo a los dioses. Me han regalado el don de la clarividencia.

Abuela: eres tú desde la finitud, desde el infierno, éste, que me exhalas entre tus benditos labios.

Mi vientre crece. Siento un ser que se retuerce dentro de mi carne. Mira por mis ojos, respira por mis venas. No sabe quién lo lleva dentro de ese laberinto de órganos y corrientes.
Mis duros pechos esperan la succión.
No quiero ser succionada, penetrada, imagen idílica velando el sueño de las sombras del futuro. Sé que irán marcando sus huellas en callejones sin salida.
Siento dolor, cansancio en mi pelvis.
No soy la otra.
Duermen. Sus pequeñas cabezas no saben. Cómo no mentirles. Los santos no existen. Habrá soledad.
Como de costumbre taparé sus torsos y les hablaré a través del espejo.
Mi hija también me desea.
A los pies de mi padre, hincada como si sólo mis rodillas pudieran alcanzar la plenitud, reposo.
No hay un gesto de mesura, el acostumbrado silencio, nada que decir, palabras muertas. Un extraño idioma fluye entre nosotros.
En el pasado, mis rodillas, sus pupilas dilatadas, sus grandes manos; mi sed, el agua bajando lenta, sus pausas derramadas en mis dientes. Profana.
El tuvo todas las mujeres (ninguna). Mi padre era uno de esos hombres que fabrican mundos; poseída la presa escapaba del compromiso. Odiaba a su madre. Todas las mujeres eran ella, gordas, altas mujeres pestilentes en los días de menstruación. Murió solo. Nadie tapó su rostro después del amanecer.
No tengo raíces, sólo el vuelo de los pájaros, los golpes que nunca entendí, la mano áspera sobre mi menudo cuerpo, escondida debajo de la cama como un ratón asustado, diluyéndose los cartílagos. Luego, el escape, la calle, la fuga dentro del círculo, la nave llevándome por aguas desconocidas, barcos sucios, puertos tan húmedos, locos girando en ronda, la sangría esperada, el purgante eficaz.
Su cuerpo sobre la silla, los pies descalzos. En su rostro la complacencia de la paternidad. Contempla mi cuerpo deformado, abultado, mi feo cuerpo. Yo me cubro.
- Te amo – dice, mientras toca la falsa membrana.
- Serás padre de todos – contesto. Y aquí estoy, un momento, luego otro, la costumbre. La santa adorada, veladora de fiebres, pestes negras, heces que se impregnan en los dedos.

A veces duermo al lado de ellos: Madre.

Ya es tarde, la noche en su obsesión de cubrir las formas escapa del día. Escondida como yo, queda atrapada en un rincón, y yo la invoco para ser parte de ella.
Me dijeron que la vida era otra. No recuerdo quién. Nada creí, nada creo, ni en el llanto o la falsa mirada de la estatuilla de mármol sobre el estante.
Pujé y pujé, mi carne se abrió para la vida para la muerte.

X

Detengo mi vista y no veo nada; imágenes virtuales que cubren mi cara, pétalos ilusorios, una cinta de terciopelo bordeando mi frente, una polilla que gira y gira alrededor de la ampolleta, creyendo que es el sol.
Antes, no había nada.

XI

Aquí estoy, ¿no escuchas? Te estoy llamando. ¿No sientes? ¿Dónde estás? ¿Qué ves? ¿Nada?
Una mujer llorando, tirando sus ropas, mordiéndose las papilas.
¿Y las estrellas? ¿No las ves? ¿No oyes? Aquí te espero, en mi rectángulo, pero no llegas; mis dedos aprietan el auricular, tu mano, mi propio sudor, el frío entra por las ranuras.
Y, ¿los niños, cómo están?
Durmiendo. Un perro olfatea mis ropas. Es el olor a comida que permanece. No importa, nadie sabe, sólo los perros.
¿Y la polilla?
Murió. Ayer la vi desintegrada al borde de la lámpara. Lloré.
¿Y la polilla?
La enterré, se está pudriendo en la tierra.
¿Aló, qué sientes?
Miedo.
¿Tapaste a los niños?, se pueden resfriar.

XII

Mi decadencia, mi muerte es inevitable. A veces, cuando las voces no me hablan, siento latir mi corazón con la fuerza de la última vez. Hoy sucederá – me digo -; pero la realidad es demasiado grande y me absorbe, me hundo en su mandíbula que aprieta mi fragilidad, y despido un líquido verde por los ojos creyendo que me estoy muriendo, pero no es así.
Arrodillada frente al espejo le pregunto a los dioses qué hago día a día en las calles, las paredes.
Azoto mi cabeza contra el muro. No duele.
Extraños mundos veos. Seres invertidos que aparentemente no conozco. Me saludan, estiran sus brazos, desaparecen.
Te miré, pero tú no me miraste. Estabas al otro lado. Percibí tu reposo, el duelo de tu angustia, tu vacío girando como carrusel de magras figuras.
Te hablé, pero no me escuchaste, bajaste la cabeza, seguiste tu camino.
Nada parecía. La sensación tampoco pudo. Y ahí nos quedamos, parados, uno frente al otro, graves figuras condenadas.
Cuando me tocaste, temblé. Tu corazón latía dentro del mío. Era un corazón expulsando; agitada la garganta, dedos temerosos.
Sentí tu calor, el peso de tu boca, mi pelvis atrapando tu erección.
Después no hubo nada. Dos cuerpos tirados, con los ojos vidriosos, mirando el techo, el punto que se esparce en las pupilas como lo único real, Tú y yo, desnudos, sin tocarnos, aspirando el olor seco de nuestros cuerpos reflejados en el vidrio; dos extraños soportando la penumbra, el frío de la tarde.
Temblaste dentro de mí como una gota imaginaria. Nunca tocaste mi centro.
Yo quería escuchar. Hubo una pausa eterna, tú y yo mirándonos en la calle, las luces quebrándonos; la fuga.
Palpo mi vientre, mis dedos extendidos, recorren. Mi ombligo vacío se llena de mi propio calor y pienso que es tu mano la que me toca, que rozas con tus labios mis pechos, que me lavas los pies, mientras cubro tu rostro con mi mano para que no sientas vergüenza de ver tu cara en la mía.
Apagas la luz. No quieres ver el deseo. Te ocultas en la tupida red que nos separa; sólo gimes sobre mi lengua, en mi nariz.
- No te veo: ¿quién eres?
- Un hombre sin rostro, una masa anudada que se diluye en la oscuridad.
- Estoy sola. Te quedaste en medio de la noche. Huiste. Nada me ha quedado, un fantasma, un ser irreal que existe en sí mismo. No te veo. He perdido la luz. ¿Estás aún ahí?
Con mis rodillas flectadas siento en mis labios el frío que entra por la ranura del marco. Tu espalda toca mis pies; el silencio se apodera de nosotros.
Envuelta en mi ansiedad toco mi cabeza. Aún no duele. El muro no denuncia, sólo el eco de la arremetida zumba en mis oídos.
Día a día he abierto mis ojos para morir un poco. Sola yo, la noche, el silencio, la voracidad de mi bestia que me acaricia y me dejo ser. Me someto al ritual de prepararme para ser nuevamente la otra, la que siempre he sido, sin horas, hombres, hijos; un feto tirado al espacio, enrollado en su autodestrucción.
Palpo mi rostro, lo oprimo, siento la energía fluir, la muerte que espero, el cuerpo en su miseria.
El mundo del otro lado, donde estabas tú, se aleja sin pausas. Mi verdad fue allá, a través del cristal, cuando nuestros cuerpos no se tocaron, donde el amor pasó inadvertido. Y me frustré. Pudiste haberme salvado, pero el muro era demasiado alto.
- ¿Estás aún ahí? – mi voz me disuelve en sí misma. Estoy hablando sola, azotando mi cabeza, tirando mi piel, sangrando.

Madre; te busco. Dame un beso.

Padre; te amo. Quiero estar pegada a ti, sintiendo el fragmento de tu perdida voz.

Madre: agonizo, día a día.

Retrocedo, lavo mi cara, dejo caer la espuma. En mis labios se dibuja la sonrisa y la primera palabra.
- Es la fantasía que me sobrepasa – murmuro - contemplándome, y desciendo, toco la balaustrada de madera. Ellos me esperan. Siento sus miradas, sus lejanas voces, y yo, los beso. Les digo que todo está bien, igual que siempre, no ha pasado nada.
Mientras llevo el trozo de pan a mi boca, fluye la angustia, el gesto atrapado en la garganta. Quisiera huir de ellos, de su sangre, de sus caras emergidas desde mi gruta, y sus manos tocan mi pelo, sus labios mis mejillas.
- Tú eres nuestra Santa Madre.

- Tú eres mi bendita mujer.
No saben que no quiero ser tocada. Tengo mi celda donde me desgarro las ropas, camino desnuda sintiendo mis pechos caídos, mis pies helados. Allí, poseo al hombre que amé, a mí misma, mis relucientes labios humedecidos. Ahí, los fantasmas desde mi letargo me contemplan, y tú, abandonada me culpas, me recuerdas al santo, las baldosas, nuestros secretos.
Quisiera arrodillarme frente a un árbol seco, un cristo emergido desde el fondo, ungir con su seca savia mi frente, y ser Magdalena.
La postura no cambia, el agua baja lenta por mi tráquea, reímos alegremente, miro el jardín y digo: - Es tiempo de podar las rosas.

XIII

¡ Oh Rosa, estás enferma !
El invisible gusano
Que vuela en la noche,
En la furiosa tormenta,

Ha descubierto tu lecho
De alegría carmesí;
Y su amor, oscuro y secreto,
Destruye tu vida.

William Blake

Hay una casa erigida en el tardío silencio del fin; contiene un espejo, un baño, horas marcadas por el reloj que no ha cesado en su lenta agonía de metal.
Frente al espejo hay un hombre que come solo y una mujer que come sola. Dicen que hace mucho viven juntos.
El hombre apenas roza con su codo la piel de ella, que renuncia de un lado para otro, el trozo de pan que antes lucía sobre el plato.
Cada uno suspende su mano con gracilidad, mirando de reojo la sal, que no estando cercana, aparece y desaparece entre los dedos gastados, temblorosos.
El hombre y la mujer, sólo de vez en cuando, se miran, siempre a través del cristal, y la sal que estaba a su diestra se eleva por el aire, entre el agua y la mantequilla, la flor que hace un rato él le obsequió.
En el ritual de todos los días, él le oprime el botón de la blusa. Ella mira la puerta como si algo inusual fuera suceder.

Desde hace mucho yo los contemplo, sin mirarme las arrugas y las canas. Levemente toco su mano con cierta repulsión y le digo por costumbre, sin olvidarme de poner la flor donde siempre, que hoy es domingo y vendrán nuestros nietos a cenar.

Invitación Feria del Libro- Public Reading at FILSA

2010-10-25T11:04:00.000-07:00

Hola, quisiera invitarlos a la Lectura Pública que se realizará el 5 de Noviembre en la Feria Internacional del libro a las 5 de la tarde . Dicho día estaremos varios narradores para contarles unos buenos cuentos!!!
I want to invite you all to the Public Reading that will take place at Feria Internacional del Libro -Santiago Chile. Don't miss the chance to listen to good chilean Literature.

Cabina telefónica

2010-09-29T15:48:00.000-07:00

I wish

2010-09-13T21:52:00.000-07:00

I wish you were here
beside my flesh
longing for you voice
there
now
so far
here I remember you
in the vast last night of winter
trembling inside but my soul

Bicentenario

2010-09-11T17:16:00.000-07:00

Es realmente extraño dicho término ya que ni siquiera estabamos conscientes de nuestra independencia aquel 1810. Somos un país jóven y veleidoso, tras el terremoto dijimos que no requeríamos de ayuda internacional, y lo real era y es que quedamos practicamente en el suelo. El megaevento no se compara con ningún terremoto anterior. Dicen que tuvo como tres epicentros, raro ¿no?,entonces aquellas personas que no tienen casa, ¿tienen deseos de celebrar?, los deudos de aquellos que murieron por la mediocridad del chileno, material barato a costo de vidas ¡qué valores! ¿ Dónde estudiaron? ¿ Cómo los criaron? : sospechoso.
Si pienso en el agua y la luz, menos quiero celebrar, cómo es posible que servicios básicos no sean nuestros, es como vender el baño y la cocina de mi casa y pagar luego, por su uso ¡ridículo!
Y con tres días feriados, cómo tanto!!! se presta para más alcohol y menos producción de situaciones nuevas y bellas. No podemos ignorar que hay muchos "curados" "chupa médula" como decía Claudio Giaconi. Y todo el dinero en parafernalia sería más útil para aquellos que están desolados y los mineros, uf!!! 700 y algo metros no es menor y no es natural, la tierra se los tragó por insolentes por jugar con la muerte codo a codo y la vida les ha dado una gran lección.
¿ Y si viniera un meteoríto justo ahora y amenazara al planeta tendría todo esto importanacia?
¿Las fronteras entre países tendrían sentido? Grandes temas a la edad de 200. Cambiemos la envidia y la mediocridad, todo a medias, seamos leones americanos y no gatos de techo ok? Y los que verdaderamente debieran celebrar son nuestros pueblos originarios pero la modernidad devora más y más sus tierras ¿dónde llegaremos?

Invitación - Invitation !!

2008-08-25T08:54:00.000-07:00

Tengo el agrado de invitarlos a una lectura pública el 30 de Agosto a las 6:30 en la Feria del Libro de Ñuñoa. Estarán presentes escritores de alto nivel literario. No se lo pierdan. Aportemos a la Cultura.
Silviana Riqueros
“¿TE CUENTO UN MICROCUENTO?”
Participan:
Lilian Elphick
Pía Barros
Alejandra Basualto
Silviana Riqueiros
Diego Muñoz
Gregorio Angelcos
Organiza: SECH

Presentación del libro" 69 puñaladas a la realidad" de Gregorio Angelcos

2008-07-11T08:57:00.000-07:00

Contar un cuento es una forma de mentira, el que está contando un cuento está faltando a la verdad porque el hecho contado no encuentra su confirmación en la realidad concreta. El que cuenta un cuento lo modifica a su antojo, esta modificación es: el acto literario; es decirle a otro:
tú sabes que te miento y ahí sigues escuchándome, porque esperas algo de mi…., exactamente esperas una idea que te atraiga, que te seduzca, una historia que te saque del contexto de tu rutina o simplemente de tu modo de sentir el día, dándome como referencia una sonrisa o una exclamación de espanto o asco o algo que produzca una respuesta: el vuelo de la comunicación. Cambiar tu estado, así, se produce la literatura, el acto de atraer al otro con mis palabras, mi ritmo, mi directa intención. Es así que Angelcos nos sorprende con sus micro cuentos. 69 puñaladas a la realidad es un libro como lo sugiere su título son verdaderos puñales que extraen lo irónico, la risa sarcástica, a veces repulsiva. Sí, el autor nos presenta una mirada irónica que a instantes toca lo poético que se transforma luego en una idea: cito: “le disparó a un pájaro y mató a Dios, me refiere a Whitman por su visión mística o panteísta de un mundo que se destruye en una atmósfera de pesadumbre sin esperanza.
Personajes perdidos en sus apariencias que aniquilan la identidad verdadera. Angelcos nos lleva a un viaje directo a la esencia de este hombre contemporáneo desesperado y sometido a una realidad nefasta, llena de deudas, de ansias de poder, de vidas paralelas en la destrucción de su propio yo, de la mentira auto contada.
He tenido la fortuna de leer junto a Angelcos y siempre he visto en los auditores un entusiasmo como reacción a su propuesta, algo ocurre, algo cambia, altera la realidad; he ahí, el propósito del cuento.
Angelcos nos transporta a risas o exclamaciones de lo feo escondido donde hay un vocero que se subordina a la línea editorial, entonces todo se transa, la dignidad es nada cuando se trata de dinero.
El escritor se defiende en la oscuridad de sus personajes,nos manifiesta que en la línea del tiempo todo puede ocurrir, podemos ser devorados por nuestra imaginación,por el personaje que quiere ser escritor o el escritor que se pierde entre las palabras o una idea de pronto que nos
modifica y nuevamente se produce el cambio con un final inesperado.
Lo cristiano cruza el libro quebrando con su lenguaje desenfadado y terrible el giro de la idea o el final del texto que marca Angelcos con su calidad certificada, nos insita a leer el libro con curiosidad y le da sentido a su publicación, no debemos olvidar que un libro que nadie lee es nada más que papel y tinta perdidos; es el lector que compone el final de la propuesta, el poder de la lectura,se hace parte de un mundo nuevo lleno de sensaciones quebrando la monotonía,rompiendo el aire, más allá de la realidad.
Silviana Riqueros

Kate Picker swimming with a turtle. Have fun and relax watching this....

2008-07-09T12:04:00.000-07:00

Watch this nice underwater energy

Adventures through LatinAmerica

2008-06-30T15:14:00.000-07:00

Backpacking North Argentina Saturday 7th June 2008

So I leave the buzz of Buenos Aires and head north for the Iguazu waterfalls that lie on the border of three countries Paraguay, Argentina and Brazil. A dinghy hostel but the falls are great, although the experience is a little too commercial for my liking. Rather than taking the little toy train into the nature reserve I walk along a path and meet a monkey munching away on a branch. I take a bus into Brazil for an hour but couldn't find a toilet so I return to Argentina. I visit the falls on a rainy morning.

I break up a long journey West by stopping off at a two-storey provincial town called Resistencia. I am gawped at by the locals. There are no hostels so I spend the night at a horribly expensive hotel/knocking shop where I hide under yucky covers – promise myself to buy a sleeping bag and watch far too many Warner comedies. The next day perks up and I visit the local museum of Cacho culture, where I am guided through artefacts of the spanish conquest and cute aboriginal mythological characters. followed by bizarre dreams on the coach to Salta.

Salta is a lovely little city at the base of Cera (hill) San Bernado. On a beautifully warm day I take a gondola up the hill and climb down the path where the stations of the cross have been destroyed by graffiti. The next day I take a bus out into the rain forest at San Lorenzo and walk up-hill mostly clambering up the bolders on the river and spend the evening trying to read accompanied by the dischordance of pumping music, the play-station, ping-pong and... like North American back-packer's that...like...overuse a particular word...like... when they're...like...explaining something...?!!!

San Salvador de Jujuy - the air is cleaner, the people browner with rounder faces and money smells of cheese! I am beginning to sound like a lonely planet guide, uufff.

A gentle night in the hostel in Tilcara, I have tucked myself in bed early while other dormies have gone down into the village to eat. The dusty dog has come in and now refuses to budge from the pot-belly stove I've kept stoked and fierce all night. A change of shift here, a slower pace, although the hostel still has a lot of traffic, and back packer's tend to be do-ers! it's a small village on the way to Bolivia, allegedly an artist's colony. It reminds me of the village in Northern Exposure, the comedy drama series set in Alaska. I have done a fair bit of walking since I've been here, visited a lagoon, some ruins and today the Devil's gorge, which is...a devil of a gorge really! I have eaten llama in several forms, it comes as a standard meat here and I read The Little Prince again. Awww

On to Bolivia on Saturday, a full day travelling – maybe a day and a night depending on where I stop, maybe a week given that protesters seem to be blocking roads everywhere. It seems that Eva Morales is not as popular as he once was. Feeling a bit pointless today to be honest.

Bolivia

After days of village hopping in the barren dusty district of Jujuj in Argentina, we arrive at the Bolivian border. And yes, all the women are wearing ten to fifteen skirts, dolly aprons and small bowler hats over long plaited hair, carrying large colourful sacks on their backs, containing babies or great bagfuls of saltenos, empanadas, chicken pieces and potato and maize patties. The trains are on strike until further notice and the roads are blocked with protests throughout the country so our only option is to go to Tupiza a small village set beneath rainbow coloured hills, mountains and canyons of the Cordillera de Chicas.

Famous for being the setting of Butch Cassidy and the Sundance Kid (rings a bell, but I don't remember the plot) the best thing about this place was the hotel – where for the price of a bed in a dorm in Argentina we could afford rooms with big comfy proper beds and tellies and hot, hot luxuriously hot showers! Beds! Tellies! Showers!

Many of the other backpackers I'd met on the trail in Jujuy were stranded here and the spirit of the place was cheerful but claustrophobic. Most people were going on to do three day excursions of the Atacama salt flats, featuring active volcanos, geezers (have I spelt that right?) a night in a hotel made of salt and visits to three lakes of different colours (something about algae!)

The best thing about these trips is being able to take photos with weird perspectives – because all you see for miles is white upon white upon white, the depth of field is distorted so you can take pictures of (say) an egg in the foreground and someone standing in the background and it looks like a mini person on a giant egg. If I didn't have an excursion allergy and a budget tighter than una cola de pata I might have produced...erm...what would I have taken...

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me lying across a fork like a human sausage

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me diving into the yoke of a dippie egg!

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me buttering toast with an ice hockey stick

Hmmm there seems to be an English Breakfast theme here...(Andy salivates!) ....and finally, much more relevant to my current existence rather than my culinerary fantasies....

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me drowning in an empanada!

My best day in Tupiza was an afternoon horse riding where we visited the Devil's Door (oooh!) The Place of Men (ooh!) [vaguely phallic rock structures] and the Inca's canyon (gasp!) [a very narrow canyon of a dried up river carved like a shard straight through a hill] – geologically fascinating if you know anything about geology. On the way back I decided I was going to volunteer as an English speaking guide and amused myself by making up mythological legends for every rock-face, every tree, every abandoned building we passed. When I sat down for breakfast the next morning with a start, reminded of my bum-bone-bruises I changed my mind, the news came through that the strikes were lifted & this cowboy took the first train out of there - an 18 hour journey to La Paz.

And so here I am fully clothed under my bed sheets in a hostal where you just don't want to touch anything, where the 24 hour hot water advertised all depends on turning the tap so low that you literally need to wait for one hot drop and then rub it all over you for warmth and sanitation. La Paz is traffic burdened and noisey, but built on slopes of cobbled stone streets and has a unique charm. I am living near the witches market, where you can buy all kinds of remedies and potions and probably a spell or two, who am I kidding, in La Paz they would sell you a finger nail cutting if they thought you'd buy it. The streets are crammed with the most wonderful wares, multi-coloured weaving, ethnic fabrics galore, more pan pipes than you might hear in...er...almost every Arndale shopping centre in the UK on a saturday morning...all of which I would love to buy – if my back-pack was indeed a tardis, rather than a....well... a simple back-pack. I did splash out on a rather dandy new pencil case however, and proudly filled it with my small stationary stock.

Here I have had my first experience of altitude sickness and I have felt decidedly giddy ever since I arrived – always glad to see other travellers wandering up and down the slopes walking as if they were on their way back from their own centegenous (?) celebrations with a bag of coins from HRH and a slice of cake wrapped in a napkin. There's something very comical about seeing people who wear walking boots and carry swiss army pen knives having difficulty standing up straight! I took afternoon refuge in a cafe & drank pints of cocoa leaf tea (the remedy for soroche) and plotted an escape to a beach in Ecuador where I might devote myself to dwelling in a hammock for a month of two.

Unfortunately, I can't afford the plane ticket but I have been seriously battling with myself with a desire to skip the whole Peruvian experience – which of course would be traveller's sacrilege. A day away from the mystical lost city of Machu Pichu and I am dreading it. When 'places of interest' are so epic they attract epic crowds of tourists and the prices reflect the general epic-ness! Machu Pichu receives a thousand visitors a day, consequently the mountain's slopes are slipping 1cm a month and scientists predict a catastrophic landslide. One day...

peru

So then I went to Lake Titicaca, spent one day in Copocabana on the Bolivian side, crossed over to Peru, visited Puno for a day and took the night bus to Cuzco, the oldest Inca city in Peru. In Puno I took a boat trip out to las Islas de Uros, which are man made islands of criss-crossed reeds – spongey to walk on and a fascinating little community of people who originally decided to build their own island to protect themselves from aggressive land dwellers.

I arrived in Cusco for the Inti Raymi celebrations – the fiesta del sol in spanish where everyone dressed up in Inca costumes and dances and parades around the main square for near enough four days. Cusco is beautifully warm in the day and visciously cold at night, so much so, that actually you just spend the whole day thawing. I have not been terribly well here unfortunately so no amount of sun god ephigies have cheered me up, but thankfully I am feeling much much better today and I am just about to spend ridiculous amounts of cash to go to Machu Pichu and other sites of the Sacred Valley, I believe tomorrow there's even a small shamanic ceremony thrown in! (What shall I wear?)

Andy Taylor

Noticias Culturales - Cultural News

2008-06-26T16:13:00.001-07:00

ROSTROS DE CHILE PRECOLOMBINO

Durante el mes de julio y en forma gratuita visite la exposición ROSTROS DE CHILE PRECOLOMBINO, organizada por el Archivo Histórico de San Bernardo, la Casa de la Cultura y auspiciada por el Museo Chileno de Arte Precolombino.

Esta exhibición permite apreciar la riqueza de las culturas Prehispánicas de nuestro país en base a ilustraciones hechas con materiales arqueológicos que se conservan en diferentes museos y en consulta por arqueólogos especialistas en el respectivo tema, período y lugar.

Por lo tanto, además de su mérito artístico, son el resultado de una investigación de gran nivel.

Tiwanaku - Arica - Imperio Inka - Los Selk'nam - Los Diaguitas - Los Alfareros - Las Caravanas - Atacama - El Limarí - Platería Mapuche - Las Ceremonias...¡¡y mucho más!!.

En la Casa de la Cultura, Avenida América 504

Teléfonos: 6920823 - 6920828 - 6920834

cultura@sanbernardo.cl

http://www.sanbernardo.cl

http://casadelaculturasanbernardo.blogspot.com

Además, consulte: http://www.precolombino.cl

No se pierdan esta invitación!!! Don't miss this invitation!!!

2008-06-15T15:58:00.000-07:00

INVITACIÓN

El Círculo de Periodistas de Santiago y La Sociedad de Escritores de Chile tienen el agrado de invitarle a la presentación del libro de cuentos breves:
69 puñaladas a la realidad (Ediciones Cortina de Humo); del escritor y periodista Gregorio Angelcos.

Comentarán la obra: la periodista Paulina Acevedo Menanteau, la escritora Silviana Riqueros y la poeta Isabel Gómez, premio Fundación Neruda.

Palabras de recepción a cargo del poeta y periodista Hernán Miranda, miembro del Directorio del Círculo de Periodista y Encargado de Cultura de la Institución.

El evento se realizará en la Biblioteca ubicada en Amunategui 31, tercer piso, el día jueves 10 de julio de 2008, a las 19 horas.

Música en vivo con Josi Villanueva Modera: Ximena Troncoso

Stormy Sunday

2008-05-18T18:29:00.000-07:00

While the wind goes round and round my body
I remember the little girl poor and lonely,
her hand in giving attitude is like the face of sadness.
Where might she go but to misery and cold.
If I could I would give her my love
She'll be sweet and tender fearing my kiss.
Oh, the murmur of sorrow carries the city all alone
while you are there beside the sea so distant without my kiss.

Tres poemas de Juan Antonio Massone

2008-05-16T15:20:00.000-07:00

Una infancia

Yo fui un niño que tuvo patio
con un perro que se perdió una vez
y hasta el día de esta tarde no regresa.

Yo era niño que olía tierra húmeda
y fue mío despedirme de momentos
como si el día acostumbrara a morir.

Yo fui niño en un patio y ventolera
con más ladridos debajo de la tierra.
La nieve parece ahora menos blanca.

Yo era un niño que pactó con lagartijas
y queltehues invocando nuevas lluvias
en espera de pan con mantequilla.

Yo fui un niño y, de en medio del patio,
una acacia con nidos fue arrancado.
Los años aún no dicen para qué.

Yo era un niño con un perro
al que asustó la muerte muy temprano
y el pálpito quedó mío sin deseos.

Yo quedé niño de patio sin acacia
ni perro, sin estar seguro de nada más.
En los otros quedaba la alegría.

Viendo crecer el día

Un álamo pequeño
a nadie da que hablar,
apenas sobresale entre la hierba
pero algún día será más alta sombra.

De pie, esperando
aquel día y creciendo,
aunque escaso de hojas aún
mostrar sabe al invisible viento
y no se inquieta por más
que de seguir alzando el cuerpo.

Sólo espera y crece ahora
en su apenas de hojas
batidas por el aire verde.
A nadie da que hablar,
pero erguido y silencioso,
confía la promesa de sus hojas
al invisible viento que lo mece.

Las esperas

Se espera alcanzar labio y palabra
Se espera sea pronto nueva aurora
Se espera en horas de perfil delgado
Se espera oler promesas de la lluvia.

Se espera que una voz diga te quiero
Se espera arrancar olvido al tiempo
Se espera nuevo cielo de zorzales
Se espera besar el nombre de la noche.

Se espera al pie del mármol y la pena
Se espera en aquel día un sin embargo
Se espera que el temor calle su boca
Se espera saber al fin: hemos llegado.

Datos sobre Juan Antonio Massone del Campo

Escritor chileno, nacido en Santiago el 20 de junio de 1950. Estudió en el Colegio San Agustín y, luego, en la Pontificia Universidad Católica de Chile, plantel en el que se tituló de Profesor de castellano. Posteriormente, en la misma institución, obtuvo el grado de Magister en Literatura.
Los formatos literarios en los que escribe son, de preferencia, el poema y el ensayo. Su bibliografía personal alcanza a más de cuarenta libros, entre los que destacan: Nos poblamos de muertos en el tiempo (1976); Alguien hablará por mi silencio (1978); Las horas en el tiempo (1979); En voz alta (1983); Las siete palabras (1987), traducido al portugués en Brasil por el escritor José Afranio Moreira Duarte; Poemas del amor joven (1989); A raíz de estar despierto (1995); Pedazos enteros (2000), En el c entro de tu nombre (2004); La pequeña eternidad (2004),poemarios.
Los ensayos publicados son: Pepita Turina o la vida que nos duele (1980); Jorge Luis Borges en su alma enamorada (1988); De abismos y salvaciones (1996); Rosa Cruchaga o el eco de la transparencia (2000); Fernando Durán Villarreal (2000).
Muy difundido en antologías, en textos de estudio y en sitios web, la crítica ha reconocido en él una voz vigorosa y distinguible entre los poetas chilenos de la segunda mitad del siglo XX.
Su preocupación por la obra ajena ha quedado de manifiesto en numerosas antologías, libros de homenaje, prólogos y artículos publicados en revistas y en diarios nacionales, amén de participar en programas culturales de radio y televisión. Entre los escritores seleccionados por Massone figuran: Francisco de Quevedo, Fray Luis de León, César Vallejo, Gabriela Mistral, Alonso de Ercilla, Oscar Castro, Roque Esteban Scarpa, Juan Guzmán Cruchaga, Poetas chilenos contemporáneos, Eugenio Orrego Vicuña, Joaquín Alliende, Carlos Silva Vildósola y otros.
Autor de bibliografías acerca de la presencia de lo agustiniano en Chile y de varios índices de revistas culturales, lo es también de textos de estudio, en calidad de co-autor.
Profusamente antologado; colabora en revistas y diarios nacionales.
Miembro de Número de la Academia Chilena de la Lengua y Correspondiente de la Real Academia Española, desde 1992, y de la Sociedad de Escritores de Chile.
En la actualidad imparte docencia en literatura, en varias universidades: Católica Cardenal Raúl Silva Henríquez, Andrés Bello, Santo Tomás y Pontificia Universidad Católica de Valparaíso. Asimismo, ha dirigido talleres de creación literaria y, con frecuencia, se le requiere de jurado en concursos de ésa índole.
El año 1979 obtuvo el primer premio en el concurso televisivo “Música para la historia”, en la especialidad de literatura.
Dos veces galardonado con primeros premios por instituciones culturales del Brasil. (2003 y 2007).
Textos suyos han sido traducidos al portugués, italiano y coreano.
Escribe en el sitio: http://www.escritores.cl/ y, circunstancialmente, en otros.
A fines de 2003 apareció Le doy mi palabra, selección de sus poemas en un disco compacto.

Three more wonderful sights of my Norte Grande

2008-05-04T12:03:00.000-07:00

La maravilla de la Pedagogía

2008-05-03T10:31:00.000-07:00

Quiero compartir con ustedes la gratitud de poseer este don, el de enseñar. Ha sido para mi una profunda admiración incrementada con los años, al ver la maravilla, el acto de aprender. El profesor en aula tiene mucho que aprender de sus alumnos, es así que hoy quiero dar a conocer un resumen general de las exposiciones presentadas por los alumnos del Curso de Multiculturalidad. Ellos trajeron a la clase la frescura de lo que acontece, su vigor e inocencia, sus ilusiones para ser plantadas en las futuras aulas llenas de mentes.

Comenzamos con los " Skin Head", quienes son una tribu urbana cuyo origen es en Londres entre 1900 y 1960,la constituían los trabajadores portuarios. Se rapaban el pelo para evitar los piojos, con el tiempo ésto se transformó en una moda para ser diferente a los "Hippies". La mayoría eran jóvenes de la clase media y algunos grupos se unieron a los "Punks", de ahí nacen los "Mod" su único propósito era juntarse a beber y pelear, ver partidos de fútbol . Se podría decir que de esta raíz salen diferentes mezclas, algunas facistas , neonazis, otras antifacistas, después de la mixtura con los "Punks". Las mujeres se involucran
y se hacen llamar "Skin Girls", visten mini, botas y usan el pelo corto para alejarse de todo lo que sea el concepto "Hippie".
Dentro de las diferencias aparecen los RASH ( Red Against Skin Heads) o SHARP( Skin Against Racisism), éstos dos últimos antifacistas ; habiendo otros que postulan la creencia en una raza pura,aria. La paradoja está en el origen de la música que escuchan, ya que es una mezcla de reggae + jazz , (Real Boys), más aún el músico de color Derrick Morgan tiene una relevancia vital. Otros ritmos asociados son el Oi ( Punk + Skinhead ), Ska, Rock Steady. En el cine, La Naranja Mecánica representa al prototipo de joven que pertenece a esta "cultura suburbana".
Una costumbre usada por esta tribu al enfrentar a sus oponentes, es que una vez golpeada o muerta la víctima, sus ropas son usadas por el victimario convirtiéndose éstas en trofeos de "guerra".
Los contenidos de las letras de las canciones son lo que diferencian a unos de otros, escuchando un mismo ritmo, se mezclan apareciendo ante nuestros ojos
como parte de lo mismo pero son solamente apariencias.
( Grupo 1: Marco Barnechea y Daniela Rojas).

Reggae

Su origen está en Jamaica. ( Tiene relación con los ritmos : Ska, Dub,Rocksteady,Rythm and Blue).

En la creencia del Reggae, la raza negra es superior, son pacíficos, hablan de Etiopía y de la esclavitud. Nombres relacionados son; Bob Marley, Peter Tash. J.Cliff,B. Wailer y la palabra original es Raga-Ragamafin.

Haile Selassie I : dicen que es el mesías ,Etíope, todo esto basado en las Sagradas Escrituras de la Biblia , postulan que Dios es negro. Creen en las escrituras y sus profecías.

Una de las costumbres más difundidas es el uso de dreadlocks ( rastas), éstas las usan como símbolo del tiempo que llevan fuera de la madre África y le prometen al universo no cortárselas hasta que vuelvan a la tierra de origen.

Consumen Marihuana para acceder a estados cercanos a Dios, defienden su uso como místico y medicinal. Cuando nacen sus hijos,les dan a beber una taza de agua de Marihuana. No comen carne, no consumen drogas ( químicas), no beben alcohol y rechazan la homosexualidad pacíficamente.

Tratan de mantener su propia economía con el trueque y plantaciones de vegetales y frutas comiendo de sus propios huertos.

Su animal típico es el león, símbolo de Etiopía y son los dreadlocks (rastas) que simulan la melena del león africano.

Sus colores son : Amarillo :riqueza
Verde :naturaleza
Rojo : sangre

Los Reggae entonces añoran a la Madre África, lo curioso es que los "rastas africanos" son mal vistos y la sociedad los discrimina por el uso del pelo largo y el consumo de Marihuana, es por esta razón que en los países africanos los hombres suelen tener la cabeza rapada, por orden e higiene; en Kenya por ejemplo la policía puede detener a alguien por usar dreadlocks!
Grupo 2 :Viviana Guzmàn
Chris M

Reggaetòn :

Su origen està en Puerto Rico y Panamà. .
( 1985 con Vico C)
Es una mezcla entre el Reggae y el Rap.
Nombres relacionados son: Baby Rasta y Gringo, Guanabas, Maicol, Manuel Polaco, Don Chezuma, Daddy Yankee.

Es un rìtmo actualmente escuchado por jovenes; sus letras son en rima y hablan de sexo, drogas, de la vida de la calle. Es popular porque todos lo entienden, de ahì su masificaciòn.
Una nueva figura adquiere importanacia en el campo de la mùsica, el D.J quien junto con el cantante componen y arreglan la melodìa.
El baile es el "perreo", simulan al los perros cuando estàn en temporada de celo.
Vocabulario:
Bling-bling:joya
a fuego:bueno:cool
bellaco/a: quiere sexo
boricua:Puertoriqueño
Caile: caer
Cangri:jefe
Corello:grupo, pandilla
Flow:estilo
Gasolina:alcohol
Suelto como gabete :dispuesto a todo

No se puede decir que èste sea una subcultura pero està claro que es una tendencia social y musical relativa a la sensualidad propia de Latinoamèrica .

Grupo 3:
Romina Herrera
Fernando Valenzuela
Daniela Espinoza
Estefanìa Torres

Ollantaytambo another magic place of Perù

2008-04-20T14:17:00.000-07:00

Machupicchu and Zoila

2008-04-20T14:14:00.000-07:00

Beautiful Cuzco in the mist

2008-04-20T14:12:00.001-07:00

Desde Perù mi querida amiga Zoila Cordero

2008-04-20T14:08:00.000-07:00

Contenidos para la Prueba de Interculturalidad - UCSH

2008-04-20T13:54:00.000-07:00

Queridos estudiantes de la Universidad Catòlica Silva Henrìquez los siguientes son los contenidos para la prueba. Los tìtulos son los que siguen a continuaciòn:

Culture to have a secure and enduring life.
Evolution of Culture
Ethnocentrism
Evaluative Grading
Culture related to the environment
Diffusion of Culture
Cultural Types
Social Organization
Economic Systems
Education
Religion and Belief
Custom and Law

Quiero ademàs compartir con ustedes la bibliografìa: Enciclopedia Britanica
Wikipedia

Custom and Law

2008-04-20T13:35:00.000-07:00

Some sociocultural systems must have means of self-regulation and control in order to persist and function. The kinship organization specifies reciprocal and correlative rights, duties, and obligations of one class of relatives to another. Codes of ethics govern the relationship of the individual to the well-being of society as a whole. Codes of etiquette regulate class structure by requiring individuals to conform to their respective classes.
Custom is a general term that embraces all these mechanisms of regulation and control, even more.
Custom is the name given to uniformities in sociocultural systems. Uniformities are very important, they make anticipation and prediction possible, without them, orderly conduct of social life would not be possible.
Custom would be to follow a rule and a deviation from the norm is punished merely by expressions of social disaproval, gossip,ridicule, or ostracism. If infractions or violations are punished by an agency, designated by a society and empowered to an act on its behalf, then the rule is called Law.

Religion and Belief

2008-04-20T13:15:00.000-07:00

Man's oldest philosophy is Animism, the doctrine that eveything is alive and possesses mental faculties like those possessed by man: desire, will, purpose, anger, love and the like. This philosophy results from man's projection of his ownself, his psyche, into other things and beings, inanimate and living, without being aware of this projection.

" A belief in spirits is" according to Edward Burnett Tylor : " the minimum definition of religion", some later students, however, made the same claim for a belief in impersonal, supernatural power, or name. These two elements of religion are virtually worlwide and undoubtedly represent a very early stage in the development of religion. With time the more important spirits became gods, thus there has been a tendency towards monotheism in the history of religion.
The difference between magic and religion is another subject, both were deemed expressions of a belief in the supernatural. Some argued that religion was social
(moral) whereas magic was antisocial (immoral). Much confusion and debate would have been obviated if it had been recognized that there isn't such thing as a "correct" definition - all definitions are man-made and arbitrary and that the problem is not what religion or magic are, but what beliefs, events, and experiences one wishes to designate with the words religion and magic.

Education

2008-04-19T16:53:00.000-07:00

An infant Homosapiens must learn a very great deal and acquire a vast number of conditioned reflexes and habit patterns in order to live effectively, not only in society but in a particular kind of sociocultural system. This process taken as a whole is called Socialization.
Education is the process by which the culture of a sociocultural system is impressed or imposed upon the plastic, receptive infant. It's this process that makes continuity of culture possible. Education, formal and informal is the specific means of Socialization. By informal education is meant the way a child learns to adapt his behaviour to that of others, to be like others, to become a member of a group. By formal education is meant the intentional and more or less systematic effort to affect the behaviour of others by transmitting elements of the culture to them, be it knowledge patterns of behaviour, or ideals and values. In myths and tales certain characters are presented as heroes or villans; certain traits are extolled, others are deplored or denounced. The impressionable child acquires ideals and values, an image of the good or the bad. The growing child is immersed in the fountain of informal education constantly; the formal education tends to be periodic.
First there is infancy, during which perhaps the most profound and enduring influences of a person's life are brought to bear.There is a moment in which boy and girls are distinguished from each other. Puberty rites transform children into men and women. These rites vary enormously in emphasis an content. Sometimes they include whipping, isolation, scarification or circumcision.

Economic Systems

2008-04-19T16:42:00.000-07:00

It is the division of labour along accupational lines. There are found many kinds of specialists: metalworkers,scribes,astrologers,soldiers,dancers,musicians,alchemists,prostitutes,
eunuchs and so forth.
Production of goods is everywhere followed by distribution and exchange. A gives something to B who gives a gift to A a later date. This takes place in a network of rights and obligations among kindred;one has both an obligation to give and a right to receive on certain occasions and in certain contexts. The whole process is of a mutual aid and cooperation. Exchange or circulation of goods and services take place in a sociocultural system where division of labour finds expression in specialization; the ironworker must obtain food and the horticulturalist needs iron hoe.
Exchange of goods between sociocultural systems is universal.

Social Organization

2008-04-19T16:17:00.000-07:00

A sociocultural system presents itself under two aspects: structure and function.
Systems have only two significant kinds of parts: the local territorial group and the family. There is a corresponding minimum of specialization, limited, with but few exceptions, to division of function or labour, along sex lines and to division between children and adults. The exceptions are headmen and shamans, they are special organs, so to speak, in the body politic. The headman is a mechanism of social integration, direction and control expressing the consensus of the band. The shaman is also an instrument of society; he may be regarded as the first specialist in the history of human society.
All human societies are divided into classes and segments.

Class: indefinite number of groupings each of which differ in composition from the other or others, such as men and women: married, widowed and divorced; children and adults.

Segment: indefinite number of groupings all of which are alike in structure and fuction: families,lineages, clans and so on.

On more advanced levels of development there are occupational classes such as farmers,pastoralists, artisans, metalworkers and scribes and territorial segments such as wards, barrios, counties and states.

Segmentation: is a cultural process essential to the evolution of culture, it is a means of increasing the size of a society or a grouping within a sociocultural system, such as an army. Segmentation is a means of maintaining solidarity and at the same time it enlarges the social grouping. A tribe for example could not increase in size beyond a certain point without resorting to segmentation: the formation of lineages, class, and the like.

Cultural Types

2008-04-19T16:06:00.000-07:00

The relationship between culture and topographic area suggests the concept of Culture Type, such as hunting and gathering or a special way of hunting. Culture is viewed in terms of meaningfull organizations of traits: areas, occupations,configurations( art, mathemathics, physics) or patterns ( in which psychological factors are the bases of organization). Clark Wissler's " universal cultural pattern" was a recognition of the fact that all particular and actual cultures possess the same general categories: language, art, social organization, religion, technology and so on.

Diffusion of Culture

2008-04-19T15:58:00.000-07:00

Culture is contagious, that is customs,belief,tools,techiniques,folktales,ornaments and so on. These elements may diffuse from one people or region to another. To be sure, a culture trait must offer some advantage, some utility or pleasure to be sought and accepted by people.
The degree of isolation of a sociocultural system brought up by " physical barriers" such as deserts, mountains ranges and bodies of water has an important bearing upon the ease or difficulty of diffusion. (Tobacco,coffee, the sweet potato are examples of diffusion).

Culture related to the environment

2008-04-19T15:49:00.000-07:00

Every sociocultural system exists in a natural habitat and the environment exerts an influence upon the cultural system. The environment permits, at times encourages and also prohibits the acquisition or use of certain cultural traits but otherwise does not determine culture change. The introduction of the horse in certain cultures for example made great changes like power and speed. If the culture lives near the ocean or in the mountain, these, will exert an influence on how they dress or what they eat.

Another marvellous view of Atacama

2008-04-18T10:28:00.000-07:00

Evaluative grading

2008-04-18T09:08:00.000-07:00

Culture has ponderable values as well as imponderable, and the ponderable ones can be measured with objective, meaninful yardsticks. A Culture is a means to an end: the security and continuity of life. Some kinds of Culture are better means of providing food than hunting and gathering, also some Cultures have more effective means of coping with desease than others and this superiority is expressed mathematically in death rates. It should be noted this is not equivalent to saying that man is happier or that the dignity of the individual is greater in an industrialized or agricultural sociocultural system than in one supported by human labour alone and sustained wholly by wild foods.

Ethnocentrism

2008-04-18T08:49:00.001-07:00

This is the tendency to interpret or evaluate other cultures in terms of one's own. This has been seen more prevalent in modern nations. The citizens of a large nation, especially in the past, have been less likely to observe people in another nation or culture.
Ethnocentrism became prominent among many European after the dicovery of the Americas. So there have been ways of thinking that postulate those that don't have the art of writing, were described as immoral, illogical, queer or just perverse. As an example of this we have slavery in all its words, not just that one against africans ( who were said that didn´t have a soul!) but indians in America or the unfair treatment to men in Salitreras in Chile.

Evolution of Culture

2008-04-14T07:16:00.000-07:00

From biologic evolution towards expansion and security of life, the advance from instictive bahaviour to learned and freely bahaviuor, patterns may be are acquired
and transmitted from one individual and generation to another, and finally to a system of things and events. The system is called Culture, a man-made environmnet brought up into existence by the ability to symbol. So, we human beings, live within a Cultural System.

Society preeceds Culture, conceived as an interaction of living beings. Man's inmediate prehuman ancestors had societies but they didn't have Culture.As men developed and the assumption of erect posture were other ways in which Culture emerged. Erect posture freed the arms and the hands from their early function of locomotion and made possible an extensive and versatile use of tools. Again tools are related to the growth of the brain.
The introjection of Symboling into primate social life was revolutionary, everything acquired new meaning. There was another dimension from the one to primate- non human- existence ; an axe for example, wasn't anymore just a tool, it was a symbol, a symbol of authority. Mating became marriage and all the relationships between parents and children and brothers and sisters became moral obligations, duties, rights and privileges. Now man knows who is who and incest didn't take place again.
So the Paleolitic Era was converted into the Neolitic Era.

Culture has been considered in general as the possession of all mankind. But there are particular Cultures or Sociocultural Systems. Human beings, like other animal species live in societies and each society possesses Culture.

Society :

Culture possessed by a distinguishable and autonomous group of human beings such as a tribe or a modern nation. Every human Society has its own Sociocultural System, a particular and unique expression of human Culture as a whole. There are some variations among societies; that is, physical habitats and the resources that they offer or language or manufacture and use of tools.
There is a difference between the North and the South. It's said the South is more romantic and deals with the heart and the North is more intelectual and cold and deals with the capacity of rational approaches, the head . We can find this difference in the western and eastern societies. In United states the afroamerican music ( Hip-hop) expresses the difference in the lyrics ( West= social problems and poverty etc. and East=gangters and crime)

Culture and Personality:

The infant of the human species is powerfully influenced by the Culture that surrounds him on all sides. It's powerful enough to hold the sex urge in check and achieve premarital chastity and even voluntary vows of celibacy for life. It can cause a person to die of hunger because some foods are branded unclean by the Culture, there are even people that commit suicide to wipe out a stain of dishonour.
Death is only a concept. Just man knows death, but Culture triumphs over death and offers man eternal life. May be Culture deny satisfactions on the one hand while it fullfills desires on the other. Within this concept, a member of a Society might have profound experiences in different chronological permutations to another one. The experiences are the same, but they happen in different order. For example two young women experience 1.) having a baby 2.) getting married 3.)graduating from school. As personality developement regards, the experience and point of view would be quite different according to the order of events. What's your order? Which is the best? Would Culture determine the results then ?. Of course it will!!

Another beautiful sight of my San Pedro de Atacama

2008-04-14T07:09:00.000-07:00

When the wind takes its way through the Andes a silent color brings up the desert with the deep blue memories of the Aymaras hiden in the rocks, singing that unforgotten melody of eternal beauty.

A poem by Andy Taylor

2008-04-11T17:12:00.000-07:00

The Invitation

It doesn’t interest me what you do for a living.
I want to know what you ache for
and if you dare to dream of meeting your heart’s longing.

It doesn’t interest me how old you are.
I want to know if you will risk looking like a fool
for love
for your dream
for the adventure of being alive.

It doesn’t interest me what planets are squaring your moon...
I want to know if you have touched the centre of your own sorrow
if you have been opened by life’s betrayals
or have become shrivelled and closed
from fear of further pain.

I want to know if you can sit with pain
mine or your own
without moving to hide it
or fade it
or fix it.

I want to know if you can be with joy
mine or your own
if you can dance with wildness
and let the ecstasy fill you to the tips of your fingers and toes
without cautioning us
to be careful
to be realistic
to remember the limitations of being human.

It doesn’t interest me if the story you are telling me
is true.
I want to know if you can
disappoint another
to be true to yourself.
If you can bear the accusation of betrayal
and not betray your own soul.
If you can be faithless
and therefore trustworthy.

I want to know if you can see Beauty
even when it is not pretty
every day.
And if you can source your own life
from its presence.

I want to know if you can live with failure
yours and mine
and still stand at the edge of the lake
and shout to the silver of the full moon,
“Yes.”

It doesn’t interest me
to know where you live or how much money you have.
I want to know if you can get up
after the night of grief and despair
weary and bruised to the bone
and do what needs to be done
to feed the children.

It doesn’t interest me who you know
or how you came to be here.
I want to know if you will stand
in the centre of the fire
with me
and not shrink back.

It doesn’t interest me where or what or with whom
you have studied.
I want to know what sustains you
from the inside
when all else falls away.

I want to know if you can be alone
with yourself
and if you truly like the company you keep
in the empty moments.

San Pedro Ataca y Ama

2008-04-06T14:01:00.001-07:00

Culture to have a secure and endurig life

2008-04-06T13:01:00.000-07:00

Culture could be a kind of behaviour peculiar to homosapiens together with material objects used as an integral part of this behaviour. So Culture includes: language, ideas,beliefs,customs, codes,institutions,tools,techniques,works of art,rituals and ceremonies among other elements.

The existence and use of Culture depends upon an ability possessed by humans alone. This ability is the capacity for rational or abstract thought. But the meaning of abstract it's not precise. The term Symboling has been proposed as a more suitable name for unique mental ability of humans that give meaning to things and certain events that won't be undestood with the senses alone; articulated speech for example, language is not inherent in the sounds themselves, it is given freely and arbitrarily to the sounds by human beings.
So Symbol is a thing that represents something, so words get a meaning when you link them, they get a sense and a direction. Borges is one of the representatives that postulates this concept regards Literature, as he says, a book is just an object before the act of reading begins, then the reader gives life to the symbols in this act and the magic of Literature takes place.
Culture is a whole which includes knowledge, belief,art,morals,law, custom and any other capabilities and habits acquired by man as a member of Society. In this case I have to share with you certain customs in africa, where women are castrated because they are not suposed to feel pleasure. I mean this is one of very many examples, or women in Latiamerica victims of Machismo.
Anthropologists have got into the agreement that Culture is a learned behaviour to ideas in the mind, logical construct, a defense mechanism and so on. Culture is an abstraction of behaviour,this conduct is transmitted by social than rather biological facts. Ideas in the mind become significant in society only as expressed in language, acts and objects. Nonbiological anthropology defines Culture as out of existance and without real,objective things and events in the external world .For Kroeber and Kluckhohn Culture is an abstraction fron concrete behaviour but it is not a behaviour.
When words are considered to human being, that's called behaviour(Psychology), when words are considered in terms of their relationship to one another producing lexicon, grammar, syntax, this is called Language ( Linguistics).
Culture, therefore is the name given to a class of things and events dependent upon Symboling.( words, drawings, objects etc).
We have to think then about the difference between the mind of man and that of the lower animals. To classify between one's relatives and to distinguish one class from another, for example the difference between uncles from cousins, defining and prohibiting incest among relatives.
The ability to symbol is a clear exmple with Hellen Keller's life. Her blindness and deafness made her build up a way tomake contact with the world.

Evolution of minding

The mind is considered as a process rather than a thing in which one finds symboling as the characteristic of a particular stage of developement: 1st Stage: it`s the simple reflexive stage in which behaviour is determined by the intrinsic properties of both, the organism and the thing reacted to. Example: The pupil of the eye contracted by light.
2nd Stage: it`s the conditioned reflex stage that is when the organism reacts through responses( Pavlov's experiment).
3rd Stage : it`s the instrumental stage.( an ape knocking down a banana with a stick) The response is determined by the intrinsic properties of the things involved: banana-stick
4th Stage: it's the symbol stage in which the configuration of behaviour involves nonintrinsic meanings.

The 4 Stages exibit an evolution of all living things, a movement in the direction of making life more secure and enduring.

Tarde en Domingo con Zoila

2008-04-06T12:52:00.000-07:00

Cultural News

2008-03-27T14:49:00.000-07:00

I want to share with you the following invitation: My country this 28th of March is letting everybody for free inside any museum, so make up your minds and show up. I have attached my card here, so you will be able to choose which one you would like to go. I hope you really enjoy and get closer to my culture. I'll be posting more information soon.

El próximo viernes 28 de Marzo, desde las seis de la tarde hasta las doce de la noche, se realizará la XVI versión de "MUSEOS DE MEDIANOCHE", iniciativa que reúne a varios museos y centros culturales de Santiago, los cuales abrirán sus puertas gratuitamente con una amplia oferta cultural.
Museos de Medianoche, que ya ha congregado más de 40 mil visitantes en versiones anteriores, contará con la participación del Museo de Artes Visuales (MAVI), el Museo Arqueológico de Santiago (MAS), el Museo Nacional de Bellas Artes (MNBA), el Museo Chileno de Arte Precolombino, el Museo de Santiago Casa Colorada, el Museo La Merced, el Centro de Extensión de la Universidad Católica, La posada del Corregidor, Centro Cultural Palacio La Moneda, Matucana 100, Galería Moro y Palacio de la Alhambra.
Cada espacio cultural ofrecerá diversas actividades, además de las exposiciones de acuerdo a sus calendarios.
Programa Completo en MAVI.
Programación en Centro Cultural Palacio La Moneda

Carta abierta del abandono que fue alegría

2008-03-20T17:25:00.000-07:00

He decidido escribir esta carta como un abrazo responde a otro, o la mano que busca apoyo y encuentra en la otra, ésa, que se extiende sin interés, una respuesta cálida y tranquilizadora.
Quiero compartir con ustedes un hecho bizarro, por darle algún apelativo, o dramático si recurro a la sordidez de la vida.
Encontrándome el 20 de Diciembre en casa de mi madre fui sorpresivamente notificada por dos policías de haber cometido actos que atentaban en contra de la familia y junto con mi hija Macarena y mi nieta Martina fuimos desalojadas en el transcurso de dos horas con nuestros efectos personales. Desde entonces comenzó nuestro peregrinar por las sorpresas humanas.
En el momento de la expulsión, hice tres llamados telefónicos. El primero fue a mi amigo el poeta Andrés Morales quien junto con su madre nos recibieron y nos sostuvieron del golpe inefable de la traición. El segundo llamado fue a Reynaldo Lacámara, Presidente de la Sociedad de Escritores de Chile, quien con su sentido de la justicia y equidad me calmó, haciéndome saber de que no estaba sola en este tránsito. Y el tercero fue a Claudio Diaz, abogado quien me defendió y aconsejó en momentos de mucho desorden.
No tengo palabras para describir este evento inusual que nos dejó literalmente en la calle! Está demás decirles todo lo que ésto ha involucrado, tomando en cuenta de que Martina está enyesada de los tobillos hasta las caderas. Estándo al abrigo de la Sech en la Hostal Londres decidí arrendar dos piezas en la calle Granado 525, un lugar que acogía a diferentes familias de escasos recursos. Desafortunadamente el lugar se incendió y perdimos todo. Es decir nos quedamos con lo puesto!! Desencajada por tanto movimiento, abandono y fragilidad, nuevamente me acerqué a la Sociedad de Escritores compartiéndo mi situación con Cecilia Palma, Estela Socías y Gregorio Angelcos quienes ante tanta desventura decidieron comunicárselo al Presidente y apoyarme una vez más. Es así que hoy nuestra casa es la Hostal Londres.
Crecí pensando en que mi familia eran mi madre y mi hermano, crecí pensando en que ese amor era leal y verdadero pero la voracidad de la realidad me dijo otra cosa y tuve otra respuesta.
Mi familia son los escritores, la Sech mi hogar, y quiero hacer pública mi gratitud, decirle a los escritores que tenemos una casa y un Presidente y un Directorio que nos protege, que no permiten que la fragilidad de la intemperie nos cale los huesos.
Quiero reiterar y destacar públicamente a todas aquellas personas que no me dejaron caer; a Juan Antonio Massone por ser el ángel de Martina, a Mauricio Barrientos por su incondicional lealtad, a Roberto Rivera por escucharme y darme su apoyo, a Andrés Morales mi hermano que tanto me ha guiado, a Carlos Cantuarias por su bondad y sus palabras, a Ximena Torres "La Condesa" por su solidaridad de hembra y amiga, a Matías Cajas y Cristóbal Rozas, jóvenes que me han dado más voluntad aún para continuar, a Victor Hugo Díaz por su ternura y a Reynaldo Lacámara por su sabiduría y paciencia para conmigo. Gracias a todos ustedes por mostrarme que el amor es real, por sostenerme cuando estaba tan frágil, por ayudar a esta madre y abuela en los momentos más ingratos de mi vida y quiero volver a decir que sin su ayuda hoy no estaría aquí compartiendo esta historia. Gracias por darme la templanza de saber y mostrarme el horizonte en la obscuridad. Siempre estarán en mi corazón y donde sea que se encuentren sepan que en mí tienen a una amiga incondicional que no dudará en estar ahí si asi lo requieren.
Un abrazo, una mano y la sonrisa de mis niñas desde la alegría de saber que hay personas maravillosas y que aún el amor no ha muerto. Gracias.
Silviana Riqueros

Prosa Poética o Valeria Zurano en Santiago de Chile

2008-02-01T06:58:00.000-08:00

Valeria Zurano, llega a Chile con su Literatura cargada de poesía, una prosa que
fluye como el viento en los pastizales, llena de imágenes y sugerencias poéticas que
llevan al lector a un sueño dentro de otro sueño siguiendo un mundo de sensaciones y pasos entre estos sueños que llevan a lo poético como sustento del texto a lo largo de su lectura. Es así que el viaje transcurre en la Mesopotamia Argentina, uniendo pueblos y provincias, nombrando lugares específicos que pueden ser cualquier lugar dando así referencia a un espacio en el cual transcurre el viaje, inhóspito, sin agua y sin luz en dos días que pueden ser infinitos, compartiendo el dolor, la miseria del hablante y de los otros que también pueden ser solamente uno o todos los seres que penetran en el narrador quien toma una postura universal, entonces, puede ser el mismo Dios. Un hombre es todos los hombres, un sueño propio del hablante lírico que entra en otro sueño y así pasa de un tiempo a otro. ( Me recuerda a Borges).
Los niños que son la esperanza de cualquier mundo, dibujan las imágenes de la miseria; esa precariedad injusta que toca la sequedad de sus bocas en el afán de aquel destino lleno de rabia y mugre pegada a la piel, en los brazos cansados, en las miradas.
El tren es la vida misma que comienza y llega a su fin encontrándonos en este viaje interno- externo de la poeta llevándonos a lo ineludible: estamos solos frente a un final inminente, el mismo para todos.
La sequía representa a la sequedad del espíritu del mundo que rodea a esta vida-tren que representa un universo que se agota, siempre desde el fondo, esperando que algo suceda, la lluvia o la ilusión de regocijarse entre el agua, limpiarse, renacer a partir del recuerdo nostálgico de nuestros antepasados. La narradora le habla a otro, a otra, a Dios, a la despedida que siempre ha de llegar en soledad.
En el tren no hay agua, desesperación; dos manzanas de las cuales los niños pueden humedecer sus secos labios ante la imposibilidad de las madres por darles lo que requieren, lo mínimo para la vida, el agua, o el jugo de una fruta para soportar lo que vendrá. Mujeres, niños, hombres en la angustia que provoca desolación, el recorrer del tren cargado de sed, sonrisas a medias, gritos desde un fondo desconocido, mugre.
El partir, quizá huir como solución. Pero ¿A dónde ir? , a las piedras y a la tierra reseca, baldía que traga a los pasajeros que se adentran en ella, que pasan o suben o bajan, o los rezagados que suben al tren en marcha, colgando. Cito: “la entusiasta procesión del partir” o “nadie duerme en la intersección de los vagones, nadie”. Nadie puede estar apretado por la muerte o la vida al mismo tiempo, es lo uno o lo otro no hay otra opción.
El abandono está presente, el hablante está abandonado en este tren, aquí están todos los abandonados del mundo, niños de hambre, papilas secas. La fragilidad del cuerpo frente a la muerte-vida, el tren que no llega nunca, la fragilidad de los niños, de la tierra sin agua, de un dolor que no cesa; la naturaleza del ser humano que “conspira y se venga” entre bultos, ventanas, botellas, pueblos.
Lo argentino, su identidad , está presente ya sea en el matecito, el picolé, la pava, siempre desde la nostalgia envuelta por la sequedad dentro y fuera que se padece, se desmorona la ilusión en una atmósfera amenazante y desolada.
Valeria nos hace sentir ternura, asco, piedad que toca a la repulsión con esas moscas que se posan sobre los niños en un tiempo detenido pero en movimiento, la paradoja de la vida, el tren que pasa y somos los mismos. Lo circular, el viaje de ida y vuelta o sin retorno como desde la vida hasta la muerte, o la estación que puede ser otra, un recuerdo dentro de un sueño en un tiempo siempre implacable.
La naturaleza como esperanza y belleza, regocijo en los pastizales o la lluvia que no llega me remite a Whitman con esa tierra y cielo que nos rodean con su hermosura, la promesa de la salvación, porque la familia o alguien que nos espera, o aquella con los ojos vacíos, abandonada en un andén.
Todo apunta hacia un final inminente que se une con el comienzo en las palabras tratadas de imagen en imagen, de bellas cadencias que son música , deleite para el lector que también va en el viaje de la miseria, de la que sueña con un pasado, con un cambio talvez dentro del sueño de otro, o el propio.
Tiempo y espacio se mezclan en el agrado que me provocó esta lectura del Gran Capitán destinados todos a un fin, a un destino que no da tregua, en un Sur, en un viaje del cual vamos o regresamos, solos.
Silviana Riqueros
Enero del 2008

Another Invitation -- Otra invitación

2008-01-25T15:10:00.000-08:00

Tengo el agrado de invitarlos a la presentación del libro El Gran Capitán de la escritora argentina Valeria Zurano el día Martes 22 de Enero 2008 en Almirante Simpson 7 . Este evento se realizará en la Sociedad de Escritores de Chile y estará a cargo de importantes narradores chilenos. He tenido la fortuna de ser invitada a participar en dicha presentación. Nos vemos con buena literatura la próxima semana.

I have the pleasure to invite you to the presentation of the book El Gran Capitán from Valeria Zurano on Tuesday 22nd of January at 7pm at the writer's society. I will be part of the presentation so just show up and share with me good argentinean literature and nice chilean wine.

Invitación

2008-01-18T13:56:00.000-08:00

Tengo el agrado de invitarlos a una lectura pública en el Parque Forestal el día 22 de Enero a las 19hrs. Será una oportunidad para compartir una tarde de cuentos y escritores. Los espero y es gratis!

Hi, I am pleased to inform you that there will be a public reading on January 22nd at Parque Forestal at 7 in the evening. I'll have the oportunity to share with you a nice time full of short stories and writers. I'll be expecting you to show up and it's free!

Summer In Santiago

2008-01-08T07:37:00.000-08:00

In summer we have very many cultural activities. I want to inform you about the book fair in Parque Forestal that will take place from the 15th until the 25th of January. Over there you will find cheap and good books in a nice green atmosphere. Regards theater there is an event called Teatro a Mil, that is whatever play you would like to attend will cost you just 1.000 pesos chilenos. Now, if you want to have a nice cheap beer you definetly have to go to Bellavista to a place called La Nona ( a normal beer should cost not more than 1.500 pesos chilenos). Well, after this tips, soon I will let you know when I am reading over Parque Forestal.

Happy New Year and Literature ! Feliz Año Nuevo y Literatura!

2007-12-30T09:19:00.000-08:00

Quisiera desear a todos aquellos que visitan mi blog un Próspero Año Nuevo y que éste les traiga la belleza de la sonrisa o la levedad del estar empapados por la maravilla del arte.

I would like to wish all those who visit my blog a wonderful New Year and this to bring you all the beauty of the smile or the lightness of being touched by the magic of arts.

Quiero además invitarlos a la Feria del Libro del Parque Forestal que comienza el 8 de Enero. Ahí los espero y confirmaré qué dia tendré la oportunidad de leerles algunos cuentos nuevos junto con otros escritores. Nos vemos pronto.

I also want to invite you all to the Book Fair that takes place in Parque Forestal on January 8th. I will be expecting you to show up and have the opportunity of sharing some of my new short stories among other chilean writers. See you soon.

Spanish Classes

2007-12-17T11:28:00.000-08:00

Before I start telling you my short stories I wanted to share with you not to forget about my Spanish classes that you will enjoy besides I'll give you a different view of my city and you'll be able to meet other poets and chilean artists.

Lo verdadero permanece

2007-12-13T12:39:00.000-08:00

Pasa, todo pasa, sólo permanece lo verdadero, aquello que ha de ser y no tiene un doble sentido porque entonces la tristeza devela su cara y todo se transforma en dolor y pérdida. Bueno todo ésto me ocurrió con Spanglish Cafe por lo que ya no estoy más vinculada y dedicaré mi blog a la literatura y a contarles buenos cuentos. La gruta del duende será próximamente publicado aquí.

I´ve just decided to activate my blog and share with you my spanish and poetry. Come back soon!!

Tanto tiempo!!

2007-10-07T14:55:00.000-07:00

No hay nada más hermoso que la primavera con sus colores y aromas. Santiago se viste de cultura este mes ya que comienza la Feria del Libro y el Congreso de Escritores Americanos realizado por la SECH. Los espero en ambos eventos por lo que no dejen de visitarme y los pondré al dia.

Gracias que es ¡Febrero!

2007-02-03T12:46:00.000-08:00

Espero hayan escuchado mi podcast .En esta oportunidad quiero compartir con ustedes uno de mis últimos poemas.Quisiera pedirles un comentario al respecto o que compartieran una que otra opinión.

Noche

No quiero que cubras mi rostro
me tomes en tus manos
lejanas praderas
de mis colores te empapo
el sentimiento o el rastro de tu olor
me hacen recordar el abismo que se esparce
entre las sombras me escondo
llena de miedo arranco mis uñas
en la pared
no duele
la piedra no sabe que es piedra.

Podcast Episode 001

2007-01-21T11:18:00.000-08:00

Estoy felíz de compartir con ustedes mi primer "PODCAST" episodio 001. Pensé que sería interesante que ustedes tuvieran la posibilidad de escuchar mi entrevista radial del año 2006, en Octubre, en la radio de la Universidad de Chile, con el periodista Ronny Muñoz. En esta entrevista expongo mi postura respecto del momento actual en cuanto a la literatura. Tengo el agrado de decirles que podrán escuchar algunos poemas inéditos en este espacio. Vuelvan pronto por una experiencia única en la audición de literatura online. Bienvenidos a mi primer Podcast 001.

SCRIPT 1

2007-01-14T15:58:00.000-08:00

Este escrito tiene por objetivo darles una aproximación general de los acontecimientos durante el acto de la creación de una 'obra literaria'.

El crear no es un camino fácil, más aún , en un país como Chile que dado a sus características geográficas, hace de éste un lugar bastante inoperante para destacar a buenos y talentosos artistas, creadores, me refiero; un trato digno, valorando la calidad más que el 'pituto' o el contacto político de algún amigo o conocido.Las visiones políticas partidistas han dañado profundamente a la educación y al arte en nuestro largo y angosto país.Bueno, eso fue un síntoma y luego una enfermedad que queda más que demostrada con las protestas estudiantiles,la mala calidad de la educación , la no comprensión de lo leído, el vacío en la lectura por parte de jóvenes y adultos, la cantidad de poetas no reconocidos que han muerto sin ser valorados etc.podría hacer una larga lista, el 'pago de Chile'; despues de muerto el escritor, todos se ufanan en pronunciar su nombre o declamar algún poema,pero ése no es el propósito de este texto,prefiero atribuir esta característica a nuestro aislamiento : por un costado el oceáno Pacífico, por el otro la Cordillera de los Andes, arriba el Desierto de Atacama y al sur en la Antártica.

Como educadora, he visto a decenas de alumnos sufrir por tener que leer un libro o comprender las diferencias entre los géneros literarios o disfrutar de la clase de Lenguaje. El problema está en la complejidad con la que se muestran estos temas; hacen de éste un asunto árido y difícil que no lo es.Lo digo por experiencia.Tengo más de un alumno privado con serias dificultades para disfrutar una obra literaria y es tan simple.Todo tiene una lógica, los títulos tienen que tener una lógica, deben ser simples y claros, como los conceptos.Es por ésto que he querido hacer una breve introducción de lo que para mi como escritora es la Literatura.

Les pido que en el transcurso de este viaje junto a mí, se saquen los prejuicios respecto del lenguaje.¿ Qué es el lenguaje ? : es el pensamiento hablado.Simple, necesito comunicar a otro mi pensamiento o mi opinión, mi forma de sentir y ver las cosas, asi me relaciono y formo parte de un grupo de personas con ideas e intereses en común.Por ejemplo, veamos la palabra 'Pitcher'; si yo juego Beisbol , sé, que es el individuo que lanza la pelota, pero si estoy en una mesa al aire libre en el Barrio Suecia o el Barrio Bellavista mi palabra se dirige a la imagen de un jarro.Como pueden apreciar la palabra varía según el contexto en el que me encuentro.

La Literatura es una forma de 'mentira', el que está contándo un cuento, está faltando a la verdad porque el hecho contado no encuentra su confirmación en la realidad concreta.El que cuenta un cuento, lo modifica a su antojo.Esta modificación es el ' acto literario'. 'Acto literario', entonces, es narrar un hecho agregando o quitando elementos, en dicha operación se produce o se genera un nuevo elemento desde el hecho mismo, esto es lo que se llama 'ficción'.
La 'ficción' es otro estado de la realidad, un mundo imaginario, un nuevo mundo paralelo a la realidad concreta, un mundo independiente en la imaginación del escritor y del lector.
El mundo literario no existe en el plano de lo real, sólo en el plano de lo posible.

La Literatura son mundos posibles, tratan de lo que podría suceder sin comprobación en la realidad concreta. La 'ficción' y el mundo posible los crea el lector. En el acto de la lectura, el lector crea la 'posibilidad' mezclando un hecho real con lo que le agrega o quita el escritor para que el lector arme el mundo de la ficción ( lo que podría ser).

Los llamo a la reflexión: ¿ Qué es un libro sin un lector? : Nada. En esto radica la importancia de la lectura, al tomar un libro y ejercer el poder de la lectura se forma parte de un mundo nuevo que nos llena de ideas nuevas y sensaciones.Las letras sin ser leídas, son sólo símbolos, mundos que esperan ser descubiertos.
Un libro que nadie lee,es solamente papel y tinta, no significa nada; cuando el libro es leído, es en la unión de las palabras, la existencia de la 'ficción', el mix de dos mundos.El lector hace la lectura.El lector en el acto de creerle al escritor hace presente la 'obra de arte'.
Los mundos de la Literatura los decodificamos o descomponemos con nuestras interpretaciones y experiencias que pasan también , por los sentimientos.

¿Para qué la poesía entonces?, para sanarnos del desamor, para llegar a la Belleza, para creer en nosotros mismos,para elevar el sentimiento o calmar la pena o decirle a otro cuánto lo amamos.La poesía está esperándonos para ser construída con el lenguaje y el sentimiento.

¿Para qué un relato o una historia? , para reflexionar o sentirse parte de un mundo posible y quebrar la monotonía.Nuestra vida puede ser una novela, démosnos la libertad de soñar o sentir con un libro en nuestras manos, que en nuestros hogares hayan libros ,leer un cuento o un poema todas las noches ¡Qué buen ejercicio!, dejar que la imaginación fluya.

El pacto entre lector y escritor es un juego, el lector sabe que se encuentra en una situación distinta de la realidad pero juega a que no lo sabe, anula los juicios que pueden rodear la situación y se entrega a la imaginación y da sentido a mundos posibles propuestos.Comienza el diálogo donde no se duda de lo que se cuenta.Si el lector no está dispuesto a imaginar, se destruye la realización de la 'obra literaria'.
El lector es un cómplice en esta mágica situación posible.

Mi mensaje es que nos dejemos cautivar, leamos y soñemos, hilemos nuestras experiencias en una novela o sintamos nuestra propia pena o felicidad en un poema .Hagamos que la' obra de arte' se manifieste en nosotros y para nosotros, ese mundo que construímos al leer permanecerá con más allá de la vida y nos hará más grandes en el corazón y la mente para que no perdamos la esperanza en un mundo mejor que está ahí para ser tomado y vivido con belleza, poesía, amor.

Invitación Lectura

2007-01-14T15:53:00.000-08:00

Silviana Riqueros tiene el agrado de invitar a ustedes a la Lectura Pública programada por la Sociedad de Escritores de Chile el 25 de Enero a las 7:15 en la Feria del Libro al aire libre en el Parque Forestal.
Estaré compartiendo con ustedes algunos de mis relatos junto a otros narradores.Los espero!

Pantheon

2007-01-01T14:44:00.000-08:00

¿Cómo soy ?

Un montón de carne que se va pudriendo,una ventosa que mueve sus brazos.
Siento el agua que puede ser lluvia, árbol,Cristo que me viene a perdonar.Él cree en mí,
yo,soy su imagen escondida,atrapada entre las manos de los fieles:yo soy los fieles.

¿ Qué soy ?

Un objeto caliente que late,que se desvanece, una sombra en la gruta que ha quedado vacía:
puedo ser agua o tierra pero nunca seré sol.

¿ Quién soy?

Una palabra que se extiende finita sobre el espacio mojado por el sudor,
empapado por la sangre que ya no drena; un cuerpo degradado.
El tiempo no existe en la antesala,nadie viene,espero que venga NADIE, así me sentiré tranquila,acompañada como siempre,mirando el cristo que cuelga en la pared.

( del libro Cabina Telefónica.Relato:Pantheon)

Planta Baja

2006-12-30T15:05:00.000-08:00

Soy un ser irreal, habito en un lugar sin nombres,sin caminos, sin historia.
Mi historia comienza ahora,mientras la escribo.
Me clasifican en ideologías burdas que son todas iguales;humanas,opuestas,eternas y finitas.
Escribo mi historia porque estoy cansado;estoy convertido en una gran culpa,en una gran justificación,en un gran muerto.
Estoy cansado de ser sólo
un concepto, estoy cansado de ser Dios.

( del libro El Nuevo Tótem. Relato: "Planta Baja" )

Ser una escritora en Chile

2006-12-30T14:30:00.000-08:00

Mi país, largo y angosto cercado por el mar, la montaña, el desierto y el hielo de la Antártica lo convierte en una isla dentro de un continente, en el borde que puede desaparecer en la costa, en un misterioso lugar donde las personas son aún conservadoras, tímidas y les cuesta aceptar la diferencia.Debido a este tema mis relatos tratan tópicos que pretenden hacer reaccionar al lector, detenerse por un momento y quizá decidir un cambio.Es así, que la meditación del conflicto lo hago mediante un lenguaje poético.Poetizar es el ámbito mayor de la belleza,tomar el aliento de otro, tragarlo sin pausa hasta que lector y libro sean "uno".

La brevedad es importante en el sentido de mi camino,me devoran infinitas imagenes que quiero compartir con ustedes.

No creo en el feminismo,la política,la censura ,el racismo.Todo aquello está lejos de lo bello porque no es puro ni natural.Creo en la diferencia de los sexos y eso me hace sentir bella, madre,hembra que huele a hormonas.No discrimino la diferencia, cualquiera que ésta,sea.
Mis libros son lo que son, estará en el lector su permanencia u olvido; me interesa la calidad, la buena Literatura, la que se desprende del autor-individuo y adquiere vida propia en los lectores.

Post #1

2006-12-30T13:47:00.002-08:00

Hola,yo soy Silviana Riqueros,escribo cuentos breves y estoy relacionada con la generación de los 80.

Mis historias cuentan la realidad desde mi óptica ; reflexiones que buscan el lado invisible que todos tenemos y no queremos mostrar, nuestras inseguridades, temores, ahogos y soledades.
Mis personajes están en la calle, en una oficina o un Banco , madres desesperadas o las culpas que no nos dejan libres.

Mi postura estética va por la síntesis y el tratamiento del lenguaje, siendo la poesía gran parte del cuerpo de mis relatos.La brevedad está dada por el tiempo que ocurre veloz y distante.
He participado en diferentes festivales de arte y lecturas públicas.He sido antologada en algunos colectivos de narradores y obtuve el premio Sech-Noruega.

El escritor debe hacer la diferencia en la realidad y entregar belleza, el pensamiento,la inquietud;abrir las puertas para las futuras generaciones y ser en si mismo una obra de arte.
He publicado 4 libros: El Nuevo Tótem (cuentos), La Celda ( nouvelle), Cabina Telefónica (cuentos),Suerte Entre Gitanas (novela enana).Mis libros han tenido buena aceptación de la crítica literaria de mi país.

Soy miembro activo de la Sociedad De Escritores de Chile,hago Talleres Literarios y tengo un método particular para enseñar Inglés.

Actualmente estoy trabajando en una novela localizada en Africa, continente que he tenido la oportunidad de visitar y respirar una de la mas auténticas fuentes de inspiración que he tenido.